En la distancia/Cuenta conmigo

La letra hace tatuajes en la piel
La música trenza las arterias que inventan la pasión
La voz..., la voz es el alma que se adueña de la tuya



pd. Escúchenlo enterito. Merece la pena. Dos canciones: "Contigo en la distancia" de Cesar Portillo y "Cuenta conmigo" de Chico Novarro; ambas interpretadas por Luis Salinas

Calma

Qué bueno rodearse de calma


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¡AY, LOS SUEÑOS!

Los sueños que más
se disfrutan
son aquellos que no vuelven
a repetirse.

Dignidad

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No importan las horas ni las distancias.
No importan los amaneceres ni las noches en vela.
No importa entrar, salir o permanecer.
No importa el cuándo ni el cuánto.
Importa el cómo.
Si el cómo me impide ser,
rechazo días, caminos, albas y vigilias.

No me asusta la muerte,
lo que me aterra

es que me encuentre doblegada.

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BUSCAMOS

Jardín Botánico de Gijón




Porque todos buscamos
un lugar, un sitio,
trasciende la distancia
entre lágrima y lápida.

Porque todos buscamos
un lugar donde recibir
la acometida de la palabra
y la palabra se hace herida.

Porque todos buscamos
un lugar en las amoratadas
sábanas del sexo
y el sexo se hace vestigio.

Porque todos buscamos
un lugar en el río
donde apagar la llama de la razón
y la razón se hace camino.

Porque todos buscamos
en esa distancia la luz,
la luz se hace incomprensible.

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Nadie duerma

Nessum dorma

TURANDOT - PUCCINI

El padre espera el amor de su hijo
Espera la que espera ser amante
La que teme, espera que el amor desespere
Los que no saben de amor esperan que el amor llegue
Aquellos que guardan la marmita llena de amores y odios
esperan por fuego, lar y especia para mezclar
Todos esperan que la línea del mañana
no se convierta en una fata morgana.

Nadie duerma
Es posible que el fantasma
del amor aparezca
en la mañana.

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Entre luces y sombras

H.R. GIGER (portada del "Brain salad surgery" de ELP)



Alguien pide y yo no doy;
aparece una sombra de pena.
Toco una pena con las manos
y unos ojos tristes brillan.
El brillo atemporal de un paisaje
inunda mis recuerdos de sombra.
La sombra de una voz flotando
me arrastra a una luz antigua.

Hay luz en la oscuridad del poema.
Hay sombra en la luz de la palabra.
Alguien pide luz y yo doy sombra.
Mas, si la sombra es mi luz
¿no es luz lo que yo entrego?

Soy, somos,
un nudo de orden y caos,
un lazo de ying y yang,
un día de luces y sombras.

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Barbara - L'Aigle Noir (Live au Châtelet) - 1987

Pájaro negro

Se diluye el latido del mundo
en el líquido triste de la memoria
Todo se detiene y desaparece
Nada ocupa todo
mas todos mis sueños
permanecen despiertos
mientras un pájaro negro y bello
sobrevive
sobrevive
sobrevive a la nada del todo
y laten sus alas al volar
y mecen el aire que respiro
y sueño en el despertar
contemplando un pájaro negro
con ojos color rubí
con plumas color de mar
y sobrevivo
sobrevivo
sobrevivo

Muchos hombres buenos

Desde que te has mudado a otra casa
nos abraza un lenguaje de flores,
pleno de frescor y aroma mientras dura,
tristemente ajado cuando fenece.

Antes, mucho antes de las flores,
tú, me escuchabas con admiración escondida
y ahora, yo te hablo con rescoldos de admiración,
rescoldos de una hoguera cálida y protectora.

Dibujé con tu mano las primeras palabras
y tu mano deshojó mi primer libro.
Sobre las alas fuertes de tus brazos
volé hacia un tranvía amarillo y viajé
por callejuelas y puertos y jardines
de una ciudad que luego hice mía.
Descubrí con tus ojos un deporte y un equipo,
amé las fantásticas historias de tu amado cine
y comprobé a tu lado
las dulzuras del vermouth de domingo
y que los zapatos me quedaban pequeños.

De aquella hoguera que tantos años me confortó
guardo la visión nítida de una llama:
el respeto hacia las mujeres
que yo hice intrínseco a los hombres.
He esperado a que te hayas ido a otra casa
para apreciar lo importante en lo ordinario.
No hay palabras ni adjetivos,
ni historias ni poemas que dibujen
cuatro pisadas en un camino
una mano sobre otra
y un silencio que responde a otro silencio.

Desde que te has mudado a otra casa
me enseñas lo que antes no supe aprender.




A mi padre, que desde hace unos años vive en un cementerio, y gracias al cual aprendí que muchos hombres son buenos.


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ARCO: IN AND OUT

Suele suceder cuando visitamos un museo que, por mucho interés que despierten las obras de arte allí reunidas, al cabo de cuatro horas de paseo observador, la cabeza se embota de tal forma que buscas una de "Las tres gracias" de Rubens en "El beso" de Klimt.
No es el caso de ARCO. La primera vez que lo visité recibí una descarga de mil voltios de artístico orgasmo. Fue tan intensa la sensación y tan abrumadora que al cabo de los años aún puedo dibujarla con todo lujo de detalle. Este año he vuelto y me ha sucedido lo mismo.
ARCO, no cabe duda, trasciende el concepto de museo y el de exposición convencional. En ARCO no contemplas arte, el arte va contigo de la mano y te acompaña entre ríos humanos que mezclan sus aguas cristalinas, fangosas, revueltas, bravas, tranquilas, caudalosas...; todo vale en ARCO y todo se confunde en ARCO.

• Un tal Bourgeois se dedica a coser minuciosamente trocitos de tela y algunas mujeres lucen a Purificación y sufren (estoy convencida) manolos de dieciséis centímetros de aguja.
  
• Los "negros" profundos de Soulages parecen introducir el visual de Miguel Rael titulado "he decidido no morir nunca".











• Sophie Calle tiende un homenaje desde el suelo a las putas y viste de oro blando sus letras.


• Evan Penny nos presenta "Back of Martha" que nos da la espalda y Carmen me advierte que Boris Izaguirre está a mi lado y entonces yo le veo de espalda.


• Ana Sánchez cuelga su "Biblioteca 14": composición, nos parece, elaborada con tiras de papel grabadas en sistema braille y yo pienso en la cantidad de ciegos que se pierden ARCO.


• En la Galería de Hilario de México, tienen su sitio unas cabezas de carnero conservadas en formol, que por lo visto son artísticas, y cuatro galerías más allá contemplo la cabeza de Juana de Aizpuru que parece recién salida del formol.







• A Javier Mariscal se le ha acelerado el tiempo y construye una performance a base de motos, muy original, por cierto.
  
• En la galería Malborough nos emborrachamos con Botero, Kandinsky, Pelayo Ortega, Manolo Valdés, Genovés; y en el recinto ferial nos emborrachamos con tanta pareja gay, super guays, super naturales, super fashion, super enamorados y super provocadores.







• Tapies continúa siendo un incomprendido. El hombre intenta decirnos que su obra es una mierda y el mundo insiste en pensar que es un genio.








• En la Galería Lisboa de Arte Contemporáneo se pasaron tres pueblos. Como elemento decorativo y transgresor, han puesto las maletas personales del equipo de la Galería: maletas usadas, viejas, incluso con el ticket de embarque del aeropuerto. En fin, Nietzsche definía el arte como "un suplemento metafísico de lo natural cuyo fin es superar la realidad"; es posible que esas maletas tengan un puntito de metafísicas...









• Puestos a citar, habrá que recordar a Bergson cuando visitamos ARCO: "El arte no tiene más objeto que el de apartar los símbolos útiles...y convencionales... que ocultan la realidad para ponernos frente a la realidad misma... Pero esa pureza de percepción implica una ruptura con la convención útil..." Y es que nada es útil en ARCO; ni una tabla de madera para lavar expuesta por Alejandro Gorafe con el sugerente título de "lavado rápido"; ni un busto de bronce orlado de piedras semipreciosas y con una rotunda g colgándole de los labios de Dalí; ni el hombre suspendido o apoyado o en equilibrio sobre dos tablones-columnas de naturaleza universal de MP & MP Rosado; ni la composición digital sobre Hendrix de Helio Oiticica y Neville d'Almeida. Nada es útil pero todo nos sugiere que lo utilicemos para interpretar esa realidad en la que vivimos.

Disparate del miedo

Disparate del miedo - GOYA

La llama del pabilo de una vela es la única luz en el cuarto. Son cuatro metros cuadrados de terrazo frío la senda por la que viajo. El cielo es un techo desconchado por la humedad, y el paisaje, cuatro árboles de cemento tatuados con palabras hermosas de rostro ajado.
Extrañamente, la llama del pabilo nunca se apaga. Su luz es insuficiente pero constante.
Hay una salida para mí y una entrada para los otros. No salgo ni entran pero está. Me sentiría peor si no la viera, si no tocase el frío pomo metálico que no se mueve.
Hago mis necesidades al pie de uno de los árboles, por lo que uno de los metros de mi mundo se ha convertido en un antro que no visito más que cuando el cuerpo me lo pide.
Los sueños transcurren como si fuesen días. Entre sueño y sueño y durante un abrir y cerrar de ojos, oigo algo que parecen unos nudillos golpeando con temor la salida-entrada. Es tan breve y tenue el sonido que a veces pienso si no será mi corazón que grita en el silencio para que yo pueda oirlo.
No recuerdo. No veo. No siento más que frío. No sé lo que hago en esta mísera ciudad tan oscura.
De repente, se desencadena una tormenta de voces que atraviesa el cemento de los árboles y se acerca implacable a mis oídos: "No podemos abrir. Está loca. Nos matará".
No sé el motivo de esos ruidos tan extraños pero inmediatamente siento que algo huele a podrido. Tal vez un monstruo nauseabundo esté atravesando la puerta.

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Heroes del Silencio - Flor de Loto en Vivo en Munich 5/7/93

En la guarida de la luz
encontré una flor de loto.
Hasta el fondo hundí mi mano
en el fango de su lecho
para cortar sus raíces.
Pero un légamo guardián
me impidió tocar el alma
de la verdad absoluta.

El encuentro se deshizo.

Desde entonces la contemplo,
ya fuera de la guarida,
esperando oír el verbo
que me mienta una verdad:
que no es fácil encontrar
una flor en el silencio.

Don't let me be misunderstood

Baby, do you understand me now

sometimes I feel a little mad

but don't you know that no one alive

can always be an angel

When things go wrong I seem to be bad

but I'm just a soul whose intentions are good

Oh Lord, please don't let me be misunderstood

Baby, sometimes I'm so carefree

with a joy that's hard to hide

and sometimes it seems that all I have do is worry

then you're bound to see my other side

but I'm just a soul whose intentions are good

Oh Lord, please don't let me be misunderstood

If I seem edgy I want you to know

that I never mean to take it out on you

Life has it's problems and I get my share

and that's one thing I never meant to do

because I love you

Oh, Oh baby don't you know I'm human

have thoughts like any other one

Sometimes I find myself long regretting

some foolish thing some little simple thing I've done

Oh Lord, please don't let me be misunderstood

yes, I'm just a soul whose intentions are good

Oh Lord, please don't let me be misunderstood

yes, I'm just a soul whose intentions are good

Oh Lord, please don't let me be misunderstood

Aunque la canción original pertenece a The Animals, la manera de cantarla, sentirla, interpretarla, llorarla, sufrirla, es de Nina Simone, la gran Nina Simone.

Pues eso, que de vez en cuando, la vida hace las paces con nosotros y nos ofrece estas preciosas joyas.

Un hombre y un Café

"Sostiene Pereira

que le conoció un día de verano"

Antonio Tabucchi

-Sostiene Pereira-

La mesa era de mármol tan herido
como el cristo en la cruz, de Guevara.
Las paredes hablaban con voz vieja.
Los apliques tenían alas de ángel
y luz de melancólico crepúsculo.
Baldosas con querencia de ajedrez
ocultaban historias: sombra y sol.
El paso de los años permitía
vislumbrar cuajarones de recuerdos
en el púrpura de los cortinajes.
El camarero alzaba su bandeja
hacia el artesonado cielo. Bello.
Todo era bello. Con esa belleza
antigua que se adhiere a la mirada.
Un hombre gordo, viejo y sudoroso,
la servilleta prendida a su cuello,
se tragaba sin decoro una omelette.
Pareció ésto, tal vez, antagónico
dentro de aquél artístico paisaje:
nada más falso que las apariencias.
Sostiene el antiquísimo Café
que le conoció un día de verano.
Tanto brillo en su decadente espíritu,
tanta sinceridad en su sombrero,
tan ágil su lacónica palabra,
tanto atractivo en su vieja amargura
que en un instante de clepsidra cómplice
el aire del Café ardió en belleza.
Todo el conjunto fue bello. Sostiene.

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El amor construye

"Construir es colaborar con la tierra,

imprimir una marca humana en un paisaje

que se modificará así para siempre"

MARGUERITE YOURCENAR

-Memorias de Adriano-

El verde de las hojas

se elevará a esmeralda

en tu pupila vieja.

Los pasos en el barro

que antaño te pesaban

serán huellas traslúcidas

de la senda olvidada.

Nunca más un abrazo

será sólo un abrazo:

fuertes alas de un águila

que ofrecerán cobijo.

No habrá linde en la boca

pues morderán los besos

cada pliegue del aire.

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Todo por la mirada

de azucar y saeta,

que te acompañó al alba

por caminos de agujas,

compuso sinfonías

de calma con sus brazos

y libó con ternura

la miel de las palabras

para ofrecerte un nombre.

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Y es que el amor construye

entre rocas o arena,

pero siempre te eleva.

.

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Implacables elementos

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Canté una historia
de voces y leones:
murió en el aire.

Conté una historia
de amores hilvanados:
ardió en el fuego.

Soñé una historia
de tiempos relativos:
se hundió en la tierra.

Besé una boca
sin voz y sin historia:
un sabor de agua.

Sollozo un cuento
con pluma de ansiedad
en papel viejo.


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Tocapelotas

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Tocapelotas o rompecojones (a gusto del lector)

Para incordiar, porque otra cosa no puedo, el consumismo feroz y el insufrible cotilleo.




Llorará porque no le compran la psp o tal vez porque no le gustan las espinas de la merluza?




Protestarán porque no les llega la señal para ver "Aquí hay tomate", o tal vez les están obligando a ver el programa de "Ana Rosa"?


Nada más lejos que ejercer de justiciera, pero de verdad que se me revuelve el estómago cada vez que felicito la navidad.

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Luz en la oscuridad

Para Antonio Gamoneda

Sin ser mi maestro
eres maestro
y me enseñas ignorancia
para aprender poesía.
Tus dulces manos
agitan tanto la palabra
que el sentimiento vuela
como un bierzo desatado
que troncha la rama
y muestra el árbol.
Como estrella polar
indicas dónde está el norte:
creación,
revelación,
conocimiento inexplicable.
Poesía oscura
para los que no tienen luz.
Luz de poesía
para los que descansan
en la verdad.
Escribiré canciones
en las hojas secas
para practicar
el arte de la memoria,
recordando que Antonio
vió esas hojas secas
mucho antes
de que fueran verdes.

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De lo posible

Hay sucesos posibles. Hay sucesos probables. Hay sucesos improbables. Hay sucesos imposibles. La seguridad de los sucesos imposibles es clara y nítida y no ofrece duda, pero determinar la probabilidad de los sucesos improbables, probables o posibles genera una incertidumbre vital por la que seguimos adelante, paso a paso, en la senda de los sucesos posibles, probables o improbables.

Premisas lógicas dentro de un galimatías neuronal para obtener una conclusión visceral:

No fue, mas pudo ser.
Es posible que alguna vez suceda.
Siento en la piel que no sucederá.
Amanecer y ocaso, hay a diario
mas cada vez distintos:
Si lo posible es imposible, siempre
habrá algún imposible.

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Puente de plata

Escher





Apagaste la luz
y buscaste penumbra en un rincón
que escondiera tus labios
trémulos de mentiras.
El final de una historia
brotó pronto de tu desasosiego.
Sin alzar la cabeza
querías ver mi cara:
si resistía,
si sollozaba,
si me alteraba.
Bailabas en la silla
aquietabas el alma,
esperando una voz
ya distante, ya cercana, la mía.
Tú, querías huir
del día a día, y yo
encontré una razón en la costumbre
para tenderte un puente de plata.
Sonriendo con sarcasmo te dije:
“se diría que ya no me conoces”. *



* endecasílabo de Juan Vicente Piqueras

El sol de Antequera

Salía el sol por Antequera y se pintó el rostro de naranja para ser el indio salvaje y no un soldaducho de tres al cuarto cuyo paraíso se reduce a una hectárea con cinturón de empalizada.
Salió a la calle sin caballo y le preguntó a un gato si todos sus congéneres eran negros o quizás era ella la que tenía mala suerte. El gato guardó sus bigotes y avergonzado le respondió que no era malo ser negro. Ella pensó que un gato tan tonto no podía traerle desgracias y siguió calle adelante contoneando sus caderas.
Un cronner viejo cantaba algo sobre la vida feliz de cada uno y ella empezó a reir con tanta estridencia que un gordo seboso que a esa hora veía un programa de televisión titulado "Aquí hay tomate" derrengado sobre un sofá de ajada piel granate, salió a la ventana y le gritó: "No te rías so guarra, no soporto la risa; llora como una estúpida desgraciada y me harás feliz".
La pintura de guerra frustrada de su rostro formó la curva de un arco tenso y una flecha de afilados improperios se dirigió directa al culo fofo y orondo del gordo que ya se había dado la vuelta, pues la información privilegiada sobre la alcaldesa, el señor de los caballos, el amante de la folklórica y demás personajes del mundo rosa que él tanto admiraba, no podía esperar.
La saeta rebotó en la blandura maloliente -pues el gordo era un reputado cantante de pedos- y cayó justo delante de sus pies calzados con unos zapatos de charol rojo y tacón muy alto, al estilo puramente pin-up en un coordinado puramente kitsch con el naranja de su maquillaje.
En ese preciso instante una rata salió de una cercana reja de alcantarilla y sorprendida por la flecha, los zapatos de charol y los aromas cantarinos que descendían desde el culo del gordo hasta el asfalto, se puso a tararear algo sobre la vida. Mira tú por donde esa canción que antes le provocara risa, ahora le parecía una cosa seria. Nunca hubiese imaginado la diferente forma de interpretar entre una rata y un cronner. Aunque bien pensado no es de extrañar, pues las ratas se pasan la vida en las al-canta-rillas y los cronner tan sólo son unos en-canta-dores aburridos.
Siguió adelante en busca de aquello que no cantaba el cronner ni la rata, pero que a ella le haría feliz.
Cuando los tacones de aguja se clavaron en el asfalto cien veces -no encontraba su sitio en la acera-, su pie derecho entró de lleno en uno de esos socavones que el paso de los coches y los zapatos de charol rojo producen, lo que hizo que perdiese el equilibrio y se cayese de bruces, golpeándose las rodillas con tal fuerza que no pudo sostener la postura y continuó su trayectoria hasta que su rostro quedó pegado al asfalto.
De esta guisa: rodillas en tierra, culo empericotado, antebrazos sosteniendo el torso y cara besando el suelo, la encontró un tipo que en ese momento doblaba la esquina próxima.
El hombre se acercó para ayudarla a levantarse pero ella permanecía inmóvil; tan sólo acertó a reirse.
Distendida la situación, las palabras fluyeron, las pieles se rozaron -al fin consiguió mover sus músculos- y los planes rodaron.
El tipo era guapo, las chispas saltaron, los polos se atrayeron y ella pensó que había encontrado al hombre que de verdad la complacería.
Se fueron a un hotel de las afueras, entraron en una habitación y se pusieron a follar como posesos. Al cabo de media hora los dos permanecían a ambos lados de la cama boca arriba y en silencio. Él, con cara de preocupación, élla, de frustración.
Estaba convencida de su mala suerte. Nunca encontraría a un hombre que follase de verdad.
En vista de que el gatillazo lo había dejado mudo, fue élla la primera en disparar: "¿Todos los hombres sois iguales o soy yo la que doy con ellos?".
Él respondió: "No es malo ser negro".
Un cronner viejo cantaba una canción sobre la vida -en el hotel no había ratas-. Una sonrisa -esta vez no hubo risas estridentes- llegó a su boca.
Se ponía el sol por Antequera, limpió su pintura naranja, cogió las dos agujas de charol rojo en la mano y salió a la calle.
Por enésima vez, el indio había sido derrotado.


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Pero Superman no necesita orgullo

El orgullo dispone de femorales y gemelos de repuesto para que no nos derrumbemos en esos momentos en que todo falla, en que la tierra se vuelve arena movediza, el aire es un tornado y algunas gentes tornan en carnívora marabunta.
El orgullo nos sostiene; más que sostener nos da alas, nos eleva a planos superiores donde somos superhéroes capaces de vencer a la pobreza de espíritu.
El orgullo nos hace fuertes, pero el orgullo no nos impide sufrir.

Noviembre

No niega el mes mi ser
en su negado nombre.
Como abogado vago
hace uso del artículo catorce
y me enseña un manual
cada año más grueso.
Lo uso lentamente
para atesorar páginas
repletas de señales
que me hablan entre risas,
sarcásticas e irónicas,
sobre años tan efímeros
como abrir y cerrar
los ojos ante el sol.
Es lenta mi ojeada
mas rápida la imágen,
tanto,
que al entornar los párpados
veo un noviembre de uniforme y trenzas
y otro de faldas cortas-largos besos.
Al abrirlos de nuevo
el mes tiene dos niños, una línea
y una huella que hiere la memoria.
Son muchos los noviembres
y una vida muy corta.

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Sino, Destino o Gato negro

Catcat de Tom Wessellman



Un gato negro cruzaba la calle
Una gran ave blanca llegó del mar
Un abrazo cerraba el paraíso
Unas palabras paseaban solas
Unos hielos volcánicos llegaban
Unas piernas de seda cabalgaban
Un llanto frío desgarraba el alma
Un triste no tragaba con ansia un sí
Una mano abría el paraíso
Unos labios curaban las heridas
Una noche perdía el tren al día
Un silencio nadaba entre dos lenguas
Una gran ave blanca voló al este
Un gato negro cruzaba la calle

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Desayuno con diamantes

Una sola gota de agua
hace llorar al vaso.
Una sola y pequeña estrella en la noche
gesta una gran estrella en el día.
Un solo grano de arena
acuchilla la mirada.
Una sola mano
cierra la caja de Pandora.
Una sola palabra
hace palpitar el pétalo.

Érase una vez
un vaso medio lleno
en una casa
con techo de cristal;
donde la lluvia era piedra
y la tormenta de cartón.
Érase una vez
un búcaro dorado
repleto de razones húmedas,
donde las canciones tenían garras
y los poemas sonrojaban. Mas

Una sola gota de agua
hace llorar al vaso.
Una sola y pequeña estrella en la noche
gesta una gran estrella en el día.
Un solo grano de arena
acuchilla la mirada.
Una sola mano
cierra la caja de Pandora.
Una sola palabra
hace palpitar el pétalo.

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Despertar antes o después de soñar

La pintura es de Conchi Marquez





Abrazada por dos metros de sábana blanca, sueño con un estanque repleto de lotos blancos.

Estoy desnuda. El cabello mojado cae en guedejas sobre mi cara ocultando una expresión seductora de media sonrisa que intenta seducir a nadie. Sentada en el borde, agito los pies en el agua para mitigar el temblor que sacude mi cuerpo. Con hilos húmedos hago un bodoque azul en la alfombra blanca. No hay nadie alrededor. Un silencio ruidoso. El aire susurra una nana al aire. El agua ahoga un suspiro de flor. Los blancos lotos frotan sus manos blancas. No hay nadie alrededor. Justo enfrente de mí, al final de una senda flanqueada por unos parterres de gardenias blancas, hay una gran casa, toda de mármol. Abandono el agua y camino hacia ella. Mis pies desnudos sufren las afiladas caricias de miles de piedrecillas blancas. Siento respigos, como miles de hormigas desquiciadas, bajo la piel. Entro en la casa que está completamente vacía. Todas las paredes de mármol blanco. Subo al primer piso en el que sólo hay una ventana que ilumina un gran salón. Abro la ventana y veo dos metros de sábana blanca. No hay nada. Sólo dos metros de sábana blanca. Sujeto con la mano la tela de algodón y tiro hacia dentro. El paisaje aparece entonces nítido. Ha despertado un sol de plata en mi ventana. Una sonrisa. Unos ojos verdes. Dos manos que entrelazan las mías. Unas palabras: no cierres la ventana.

Continúo abrazada por setenta centímetros de brazo. No sé dónde está la sábana. Escucho unas palabras dirigidas al comienzo de mi pensamiento: "no me cierres el alma".

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Destrucción

"Nada se destruye, todo se transforma",

canta Jorge Drexler en una de sus canciones; ese cantante al que le dieron un oscar pero le prohibieron cantar su canción, y aun así cantó.
También lo dijeron otros en sesudos libros. Y lo veo a diario en mis bolsas de basura reciclada.
Hasta existen empresas dedicadas a la recuperación de pieles casi a punto de ajado extremo.

Pero mejor experimentar la teoría en esa sonrisa de una amistad que creía perdida. En la sentencia de mi padre -muerto hace muchos ocasos- a la que recurro a menudo. En el brillo de esa mañana en la que dejo atrás las sombras que atoraban mi cansado corazón. En esa palabra de color verde esperanza con la que un político raro me devuelve la fe en el hombre y su política. En el amor destruído por mi imaginación, al que nunca di pábulo de realidad y que en uno de esos instantes lúcidos, que raras veces poseo, muestra una pasión tan auténtica, tan vigente, que no puede concebir su no-existencia.

Nada se destruye, todo se transforma.



"Dedicado a todos esos ENCADENADOS que me acompañan en la ausencia"

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LUZ OSCURA

Foto de Aires Abiertos







En el fondo oscuro de un espeso bosque se encuentra una casa pequeña. Está hecha de piedra y pizarra, madera y cristal. Tiene un porche a la entrada, protegido por una barandilla de madera, con un solo banco alargado situado justo debajo de una de las ventanas. Un abeto centenario actúa de guardaespaldas. La luz es escasa durante todo el día y al caer la tarde, desaparece por completo. Ni siquiera la luna llena consigue atravesar la maraña de verde frondoso para llegar al reino duro y peleón del sotobosque.
Nadie quiere acercarse al lugar. El miedo a lo desconocido se aloja allí desde hace tiempo.
Sin embargo, todos los días, cuando la oscuridad ciñe su corona de azabache, una de las ventanas de la casa se ilumina.
Si se pudiese digitalizar la imaginación se vería una mancha blanca y brillante sobre fondo negro, o la estrella polar fugitiva del negro cielo, o un faro para navegantes perdidos, o un cirio en el templo de los creyentes, o tal vez, una lámpara de aceite encendida en la posada del camino.
Tan sólo son unas manos dulces, con olor a hierbabuena y el color de la ternura, las que pintan un paisaje imposible: la historia de amor entre la noche y el día.
Pero nadie quiere acercarse al lugar por miedo a lo desconocido y nadie verá el paisaje ni conocerá las manos que lo pintan.

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Enigma

Carboncillo de
Sandra Pérez






Quisiera ser enigma
y no recuerdo.

Ser un cristal ahumado
que muestra la silueta
y esconde la piel,
el jeroglífico dibujado
en la portada de un libro de historia,
una de las agujas
del reloj muerto
de una torre emblemática.
Ser, en fin, un objeto
necesario e inútil:
sirve sin usar,
se usa sin utilizar.

Quisiera ser enigma
y no saber mi respuesta.

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Granos de arena

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Camino por la playa
cuando se consuma esa su querencia
por ser un gran desierto.
Así, pienso en el morboso atractivo
de una soledad vieja.
Veo la escoria del tiempo en la arena:
una huella,
una colilla,
una caracola,
un madero,
una bolsa de plástico.
Así, imagino historias
de aquellos que estuvieron también solos,
que grabaron sus penas en la arena,
quemaron una historia de amor light,
se envolvieron con olas de mar falsas,
levantaron futuros
con pedazos de naufragios pasados,
fueron sicarios del hombre que, lento,
planea la destrucción de su casa.
Cuando veo ese tiempo
de arena derramado,
comprendo que los hombres
nunca han estado solos:
"Nadie es una isla
completo en sí mismo;
cada hombre es un pedazo del continente,
una parte de la tierra...".
Somos granos de arena en una playa:
uno a uno en soledad unidos.

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