DEUDORA

Que se abra la puerta
y el viento apague las velas.

¿Qué les debo yo a mis años?
Son ellos los que existen
gracias a mí. Sin mí
serían el dibujo de un cincel
en una piedra triste.

Estos versos fueron escritos hace doce años. En aquel momento mi relación con la edad era complicada. No estaba conforme con el devenir de los años. Visto ahora, desde mi nueva situación en la existencia, lo encuentro un tanto absurdo. Hoy, tal vez, deseo ser la deudora de mis años y que éstos sean acreedores por tiempo indefinido.

No, no se abra la puerta
y el viento apague las velas.

PETRICOR

Leyendo unas palabras ajenas
encontré la puerta de una sensación:
Petricor: “distintivo aroma
que acompaña a la primera lluvia
tras un largo período de sequía”.

¿Necesitamos sequías?
Necesitamos sequías

Agricultura sin agri de secano
alimentada por una lluvia de razón
que nos haga distinguir,
de cuando en cuando,
el engaño de lo malo y
la banalidad de lo bueno.

Cultura empapada sin cesar de razón
nos despoja de sentimiento y
nos hunde en la frialdad.
Secar y extraer la luz dejando
libres los sentidos permite
abrir la puerta a los errores,
las mentiras, las caídas.

Es aquí, cuando pasado el tiempo
de sequía, captamos un aroma
de luz racional que nos advierte
la maldad que nos engaña,
la inutilidad de lo bueno.

CARRERA DE RELEVOS

 Me dan el testigo y yo lo recibo

el siguiente corredor me lo quita y

avanza para encontrar

un receptor que lo recoja

Este, el último, es el primero

en llegar a la meta

y acapara felicitaciones

Me entregan el testigo de la necesidad

(un ente abstracto, si doy nombres vomito)

un banco o similar suprime esa necesidad

siento alas en mi espalda y vuelo

hasta mi siguiente destino

que arranca mis alas y aterrizo

(en un desierto con oasis falaz)

el oasis se adueña del testigo

y con indiferencia calculada

llega a la meta sin mirar atrás

Yo no he sido el origen

no he llegado al final

Deportiva definición de capitalismo:

Inversor

Banco

cliente

Inversor

NO TIENE SENTIDO

 

Fuerza los límites
el diámetro es corto
la tangente infinita.
No hay geometría
para los sentimientos

Fuerza los límites
dibuja tu corazón
con un lápiz de acuarela.
No hay arte
en los sentimientos

Fuerza los límites
calcula el logaritmo
en base cariño/odio.
No hay matemática
en los sentimientos

Fuerza los límites
estudia el fundamento
de sus principios.
No hay teorías lógicas
en los sentimientos

No fuerces los límites
no busques espacio
no busques talento
no busques razón
no busques causalidad.
Los sentimientos son, están,
permanecen incalculables
son artísticamente bellos
horrorosos en su belleza
se suman o se restan
sin obtener resultados
no hay teorías acertadas
si no puedes definir su origen

Siente, siente, sólo siente
no tiene sentido entender
lo que sientes

SER Y ESTAR

 

Una isla pequeña en medio del mar
una casa pequeña en medio del bosque
una sombra agradable bajo el sol
muchas palabras sin una sola voz
una puerta abierta al atardecer
una vela encendida en la noche
un sueño solitario y apacible

Una locura fuera
Una cordura dentro

ASTURIAS

Es la hierba espléndida de un gran prado verde.

Puedes hacerla desaparecer con la siega,

puedes abandonarla al barbecho,

puedes machacarla con ruedas, pezuñas o bocas salvajes.

Pero esta hierba espléndida y rebelde

se dejará querer por el llanto del cielo,

resurgirá como nunca, grandiosa, erguida, brillante.

Y ese esplendor continuará en el tiempo,

siempre,

a pesar de o gracias a. 

EL MUNDO Y YO

 

El mundo pasea mientras yo

estoy atada

a un sillón de espinas

que me duelen y

no curan

Busco liberación

y no la encuentro

Indago en un alivio

del dolor y

no aparece

El mundo canta mientras yo

estoy amordazada

por palabras

ciegas y sordas

Busco una voz

mas no la encuentro

Intento hablar

y los ojos

se inundan de pena

El mundo vive mientras yo

estoy aletargada

no alcanzo a escuchar

una alarma

para despertar, alzarme

y presentar batalla

La victoria o la derrota

no serían primordiales

ESTOS, ESOS, AQUELLOS

Estos días de sosiego intranquilo

se descomponen en horas

de obstáculos en carrera.

Esos días de una palabra
que tatúa un tatuaje en la piel
de los pulmones y obstaculiza
para siempre el camino del aire.

Aquellos días de intranquilidad
sosegada que dibuja palabras
al vuelo, sobrevuela vallas
y respira tan fuerte que alza
las piedras de la desesperación.

Aquellos.

HAIKUS GIJÓN

 

luces y noche

hombre pasea solo

luna brillante

palo de mástil

muchos palos de mástil

dársena llena

montes cubiertos

la nieve en el paseo

la playa blanca

techos al aire

cañones vigilando

colina antigua

un prado verde

árboles eléctricos

y ellos pasean

PAYASO

 

Apareciste como un payaso
pintado de pecas y barbilla descarada
vaqueros de adolescente
y una flor mentirosa prendida en tu boca

En las gradas de un circo de verano
te vi por primera y última vez

Contabas chistes y jugamos a las prendas
Contabas chistes y saboreamos chocolate
Contabas chistes y te sonreí con timidez
Contabas chistes y escuchamos a los beattles

La función de verano terminó
El payaso hizo una gran reverencia
y se despidió.

Desde entonces
los circos me parecen tristes

y los veranos una cábala

del tiempo que pudo haber sido

NO ES MI HIJO

 

Una vez leí unos cuantos poemas propios
con sus propios defectos y carencias,
ante un público variopinto.

Es seguro que decepcioné a unos,
dejé indiferente a otros y
enojé a una cantidad respetable.

La decepción fue aceptable cuanto
siempre se espera más de lo que se recibe.
La indiferencia fue soportable pues
tu valor para los demás es relativo.
El enojo fue inadmisible por ser la reacción
a un intento de desnudar mis poemas.

Cierto sector del mundo poético
rechaza el deletreo del sentimiento escrito.
El poema tiene tantas vidas como lectores
entran en su alma, dicen.
El poeta desaparece y muere en el momento
en que sus versos son leídos por extraños, cuentan.

Permítanme decir o contar que
el poema no es mi hijo, desarrollado y desligado.
El poema soy yo. Es mi mente y mi mano.
Es mi corazón y mi piel.
Y yo no me vendo ni me prostituyo.
Sólo comparto mis ideas, con firma,
inamovibles y arraigadas a mi misma.

Permítanme la osadía, el descaro,
el atrevimiento, la desfachatez,
de creer que mi verso
podrá ser leído en blanco,
rojo, amarillo o multicolor
mas sólo podrá ser visto
en un color: mi color.

EL DESAYUNO (OTRO MÁS)

 

En recuerdo de Jacques Prévert y su “Desayuno”

Echó el café

en la taza
Echó leche
en la taza de café
Leyó las noticias
sopló el café con leche
caliente para su labios
Abrió el correo
Envió e-mails
No encendió
un cigarrillo
Habló
con farmacéuticas
y engrosó
sus cuentas paradisíacas
Compró armas
de última generación
sin mirarnos
sin hablarnos
Se levantó
A través del móvil
organizó
una sencilla guerra
y se fue a la cita
con un amigo banquero
sin mirarnos
sin hablarnos
Y yo recordé a Prévert
pero no desayuné
tomé mi rostro
entre las manos
y lloré

ACÉRCATE

Acércate más.
Estás aquí pero te quiero más cerca.
Se va la luz y las paredes caen.
No encuentro lugar en el bosque
y las hojas no hacen cama.
Por favor, acércate,
las paredes se caen y
los muros se levantan.
No soporto el apoyo
mas sin ti no sigo.
El café no tiene color
y el ocaso es azul
de un frío azul.
Acércate te lo ruego.
Estás aquí pero
te quiero
más cerca
conmigo
al lado
en mí.

TIEMPO

 

Escuché al tiempo
darme un consejo.

Oí a los años
cantarme una nana.

El consejo me despertó
La nana me adormeció

OLVIDAR

Subía despacio
lento, suave, silencioso,
entre brezos,
mimosas, helechos, espinos.

El llano estaba
cada vez más lejos,
la cima
invisible, intocable, inalcanzable.

Mejor buscar
un hueco, cueva, grieta
para olvidarme
y que me olviden
y que olvide

EL HIJO DEL POBRE, HOJA QUE SE LLEVA EL VIENTO *

Hay pobres que pasan hambre,
pobres que huyen de la guerra
y otros que mueren en ella.
Hay pobres hijos de pobres
y hay pobres obsequiados por la pobreza.
Hay padres pobres con hijos
y hay hijos pobres con padres.
También existen padres con amigos pobres
y amigos de padres pobres.

La pobreza es un pecado social
no del que la padece sino del que la permite.

Imaginemos un mundo totalmente empobrecido
en el que todos sus habitantes fueran pobres:
no habría guerras (se necesita mucho dinero para organizarlas),
no habría multinacionales, lobbys, bancos ni ricos
y no habría refugiados ni migrantes porque todos
estarían en situaciones semejantes,
tan solo tendríamos una sociedad desesperada
en busca de una solución a su pobreza.

Y en esa desesperación aparecería
la auténtica sociedad igualitaria, solidaria y socialista,
porque la historia nos ha demostrado que el verbo compartir
solo lo practican los pobres.
Nunca hemos visto a los dueños de las riquezas mundiales
socializar ni una sola de sus propiedades o beneficios.
Sin embargo, en época de hambrunas, pestes, crisis económicas
y demás desdichas afrontadas por los pobres
siempre ha brillado la ayuda fraternal entre ellos.

A veces, y no pocas, desearía que esa imagen de un mundo pobre
se hiciera realidad; que la naturaleza nos diese lo necesario y
nos arrebatase a toda la escoria de gente con máscaras
de liberalismo que ocultan un ansia desmedida del dorado capitalismo.

* Aurora P. recuerda la frase de haberla leído de pequeña, pero no recuerda el título del libro ni el autor. Hemos intentado buscarlo pero aún no lo hemos conseguido.

LA VIDA NO SE DERRAMA

La vida no se derrama, no.
La vida se embotella
en botellas transparentes
o botellas de etiqueta.

A veces, oigo palabras
de amor a la vida
encerrada en paquetes
con lazos verdes.

En ocasiones, escucho corazones
palpitando oscuridad
encerrados en paquetes
con lazos negros.

La vida es peregrina
siempre por tierra extraña,
jamás nos visita por cortesía,
como mucho puede enviarnos
un sms con un código
para acceder a su web de ayuda,
incluyendo información
para decidir si entras o no.

La vida no se derrama, no.
Te la tragas por narices
y si, a veces, te sienta bien
cantarás canciones de amor,
y, las más, sujetarás tu corazón
con el lazo que encuentres a mano
que, en cualquier caso, no
será de color claro.

OZ

En un año aspirante a palíndromo,

cuando atrás dejaban mis días el milenio

comencé a practicar el arte de la pesca.

Ese que utiliza un carrete de razón,

un sedal de sentimientos

y un corazón como anzuelo.

Entró en mi vida la poesía.

Durante un tiempo maltraté hojas de papel,

torturé pantallas en blanco

y, apasionadamente confundida,

llegué a violar sin piedad a

variadas y hermosas molesquines.

Creedme, pesqué mucho.

He pescado mucho.

Que la faena haya sido provechosa

es deseo y no hecho.

Aun con esta negación del hecho

y exaltación del deseo,

aun cuando todavía no he encontrado mi Itaca,

aun cuando mis pleamares acabaron

siempre en bajamares

y aun cuando he dibujado el mundo para soportarlo,

mientras escribo,

llevo zapatos rojos y

piso sobre baldosas amarillas.

EL DESAYUNO

Ha puesto el café

en la taza

Ha puesto la leche

en la taza de café

…

"El desayuno" de Jacques Prevert

Entro en la cafetería

pido el manchadito

organizo la mesa

para distribuir mis cosas

y las de la mesa

llega el manchadito

echo azúcar en el manchadito

revuelvo con la cucharilla el azúcar

me dispongo a comer los churros

escucho con deleite

una canción del segundo

álbum de Led Zeppelin

mientras leo un libro

sobre la gran guerra

acaba esa canción

Ramble on

y comienza

Whole Lotta Love

el momento me llena

de puro placer

en ese mismo momento

oigo en el interior

de la barra

de la cafetería

“qué son esos gemidos”

“qué extraña canción es esa”

“sería conveniente cambiar la música”

sonrío con cierto sarcasmo

y continúo deleitándome

en tres segundos, no más,

los maravillosos gemidos de Robert

se silencian

y una voz vulgar

deletrea una palabra

“des pa ci to”

me he puesto el pluma

porque llovía

y me he marchado bajo la lluvia

sin decir una palabra

BOLÍGRAFO

Era un bolígrafo precioso,

como una mujer preciosa.

Su cabeza era hermosamente dorada,

como una hermosa cabellera rubia.

Su cuerpo, contorneado y llamativo,

como las curvas suaves

de un cuerpo femenino.

Se abría fácilmente (no proceden las comparaciones)

y se cerraba con suavidad como

la dulce negativa de una mujer enamorada.

Todo en él era casi perfecto

como esa mujer que roza la perfección.

Pero tenía un defecto: su bola

no se deslizaba bien, era irregular

en su trazado y emborronaba más que pintaba,

como esa mujer diez que debe

mantener la boca cerrada

para no convertirse en menos uno.

A veces, las más, es preferible usar un BIC,

sencillo, sin alardes, clásico, incluso anodino,

pero con el que mantienes un grado de afinidad

tan importante que te permite escribir

una historia de diez.