.
Saboreo mandrágora en la humedad de tus manos
mientras el sexo se anega de deseo.
Veinte minutos de húmedo rock sin roll
escucho tras un vidrio frío y al fin,
se cristaliza la mirada al contemplar
la sudorosa cabalgadura que resopla,
que revienta entre jadeos húmedos
las sutiles caricias de un húmedo sueño.
.
12 de diciembre de 2007
8 de diciembre de 2007
Hueco
.
Fotografía tomada en el Botánico de Gijón
Un hueco para el reposo del sueño
porque descansar los sueños es
eternizar lo que no se ha vivido.
Un espacio ausente de tiempo, sujeto
por estrellas enanas y gaviotas de celofán
donde renazca el verbo de lo inacabado.
Una huida de lo relativo para derramarse
en amor absoluto de palabras hecho.
.
Fotografía tomada en el Botánico de Gijón
Un hueco para el reposo del sueño
porque descansar los sueños es
eternizar lo que no se ha vivido.
Un espacio ausente de tiempo, sujeto
por estrellas enanas y gaviotas de celofán
donde renazca el verbo de lo inacabado.
Una huida de lo relativo para derramarse
en amor absoluto de palabras hecho.
.
14 de noviembre de 2007
Cumpleaños
.
Te-faaturuma (P. Gauguin)
Toda mi vida he querido
ser lo que no era,
tener lo que no tenía
y estar donde no estaba.
He sufrido pasivamente
por ese no.
Ahora, al cabo de
la tercera etapa,
soy lo que quiero,
quiero lo que tengo
y estoy donde quiero.
Ni siquiera sufro
por la tardanza de esta razón
en mi vida.
Miro a mi alrededor
y nada ha cambiado
excepto yo.
.
Te-faaturuma (P. Gauguin)
Toda mi vida he querido
ser lo que no era,
tener lo que no tenía
y estar donde no estaba.
He sufrido pasivamente
por ese no.
Ahora, al cabo de
la tercera etapa,
soy lo que quiero,
quiero lo que tengo
y estoy donde quiero.
Ni siquiera sufro
por la tardanza de esta razón
en mi vida.
Miro a mi alrededor
y nada ha cambiado
excepto yo.
.
11 de noviembre de 2007
No hay categoría
.
De un tiempo a esta parte, después de comer, en ese tiempo de sofá (es obligado hacer un homenaje a su inventor) y duermevela, suelo ver en TV a la rubia tonta y al enano. Es cierto que el programa no vale nada, pero "gracias a" o "por desgracia" me entero de la cantidad de estupideces que se asoman a un medio que, en algunos o muchos casos, ocupa el lugar del cabeza de familia. La última moda entre los tertulianos de color amariconado es levantarse, hacerse el ofendido y ultrajado ante una crítica del compañero o espectador de turno y hacer mutis por el foro. Transmiten con esta acción que ellos tienen una dignidad y una profesionalidad que no pueden ponerse en entredicho. Nada más lejos, por supuesto, ya que la dignidad y la profesionalidad las abandonaron (si alguna vez las han tenido) a la puerta del estudio de TV correspondiente.
Todo esto viene a cuento (no merecería la pena gastar tiempo en personajillos de esta calaña) por las informaciones que hemos recibido de la Cumbre Iberoamericana.
Señores, no puedo remediarlo, imaginar a un Jefe de Estado diciendo impertinencias y a otro haciéndose el ofendido y abandonando el pleno, me recuerda, muy a mi pesar, a los tomates, las norias, los a.r. y demás basuras televisivas.
Decía Alcibíades el griego que no estaba seguro de que la razón de la mayoría fuese siempre la más acertada, y por desgracia no tenemos otra alternativa pero, los que no elegimos son unos cabrones y los que elegimos son unos estúpidos (algunos... o muchos, no sé).
Porque, a pesar de todo, quiero seguir creyendo en la democracia, mis respetos a aquellos políticos cuya bandera es la integridad, la honradez y el saber estar, y que son el acero que mantiene este edificio tan indisciplinado y corrupto.
.
De un tiempo a esta parte, después de comer, en ese tiempo de sofá (es obligado hacer un homenaje a su inventor) y duermevela, suelo ver en TV a la rubia tonta y al enano. Es cierto que el programa no vale nada, pero "gracias a" o "por desgracia" me entero de la cantidad de estupideces que se asoman a un medio que, en algunos o muchos casos, ocupa el lugar del cabeza de familia. La última moda entre los tertulianos de color amariconado es levantarse, hacerse el ofendido y ultrajado ante una crítica del compañero o espectador de turno y hacer mutis por el foro. Transmiten con esta acción que ellos tienen una dignidad y una profesionalidad que no pueden ponerse en entredicho. Nada más lejos, por supuesto, ya que la dignidad y la profesionalidad las abandonaron (si alguna vez las han tenido) a la puerta del estudio de TV correspondiente.
Todo esto viene a cuento (no merecería la pena gastar tiempo en personajillos de esta calaña) por las informaciones que hemos recibido de la Cumbre Iberoamericana.
Señores, no puedo remediarlo, imaginar a un Jefe de Estado diciendo impertinencias y a otro haciéndose el ofendido y abandonando el pleno, me recuerda, muy a mi pesar, a los tomates, las norias, los a.r. y demás basuras televisivas.
Decía Alcibíades el griego que no estaba seguro de que la razón de la mayoría fuese siempre la más acertada, y por desgracia no tenemos otra alternativa pero, los que no elegimos son unos cabrones y los que elegimos son unos estúpidos (algunos... o muchos, no sé).
Porque, a pesar de todo, quiero seguir creyendo en la democracia, mis respetos a aquellos políticos cuya bandera es la integridad, la honradez y el saber estar, y que son el acero que mantiene este edificio tan indisciplinado y corrupto.
.
10 de noviembre de 2007
El pájaro amarillo
.
Un día lejano o próximo, depende,
escribí algo acerca de un pájaro amarillo.
Dijiste que "oropéndola" sería
un nombre más bello, más poético.
Falso o verdadero, todo depende.
El pájaro amarillo se posa
en mi mano, toco sus plumas brillantes,
canta para mí y yo escribo para él.
Sucede lo mismo con la oropéndola.
¿Por qué ha de ser más bello aquello
que tiene un bello nombre?
Escribir sobre pájaros amarillos
y hacer poesía, puede ser lo mismo.
Todo depende de la belleza del poema.
.
Un día lejano o próximo, depende,
escribí algo acerca de un pájaro amarillo.
Dijiste que "oropéndola" sería
un nombre más bello, más poético.
Falso o verdadero, todo depende.
El pájaro amarillo se posa
en mi mano, toco sus plumas brillantes,
canta para mí y yo escribo para él.
Sucede lo mismo con la oropéndola.
¿Por qué ha de ser más bello aquello
que tiene un bello nombre?
Escribir sobre pájaros amarillos
y hacer poesía, puede ser lo mismo.
Todo depende de la belleza del poema.
.
6 de noviembre de 2007
La crítica
Hace unos días leía a un crítico despiadado, que se ensañaba con Javier Marías, a quien considera "el peor escritor de todos los tiempos y lugares". Entre otros muchos defectos, reflejaba el hecho de haber escrito toda su obra en primera persona: "prueba de la impotencia expresiva en toda su producción, que gira en torno a sus recuerdos y a su propio ombligo". Esto me afectó profundamente, al comprobar que, en la distancia inmensa existente entre el genio (a mi modo de ver, Marías lo es) y su lector y al mismo tiempo aprendiz de escritor, yo también lo hago. Quiero decir, que mi instinto natural, en lo que a literatura se refiere, es escribir en primera persona. Y no por vanidad ni egocentrismo, sino más bien al contrario. Ejercer de narrador omnisciente me parece sólo atribuible a las grandes mentes intelectuales o literarias. Escribir sobre lo que uno piensa o sobre lo que a uno le ha sucedido, o, incluso, sobre lo que a uno gustaría que le sucediera, es natural e instintivo.
Por supuesto, utilizar la narrativa omnisciente es factible, plausible y elogiable, para expresar todo tipo de ideas, incluso contradictorias, pero esta postura te aleja de la subjetividad imprescindible para practicar la sinceridad y la honradez en tu obra. Si además de genio eres sincero, esta mezcla, como en el caso de Marías, dejará encandilado al lector.
Que los críticos aludan a fallos en la estructura, desarrollo, agilidad, acción, estilo, técnica en fin, es correcto y saludable para la buena marcha de la literatura en general, pero que objeten la validez de un escritor basándose en sus, supuestos, defectos de personalidad, me resulta penoso y patético, y me recuerda al típico envidioso que sin tener un buen argumento utilizable, recurre al más pobre juicio que, al final, le hace quedar en evidencia.
Lástima que el mundo de la literatura deba regirse por el mundo de la crítica, a un lado, y por el mundo de las editoriales (premios incluidos), al otro.
Menos críticos desaforados, menos premios amañados y más lectores.
.
Por supuesto, utilizar la narrativa omnisciente es factible, plausible y elogiable, para expresar todo tipo de ideas, incluso contradictorias, pero esta postura te aleja de la subjetividad imprescindible para practicar la sinceridad y la honradez en tu obra. Si además de genio eres sincero, esta mezcla, como en el caso de Marías, dejará encandilado al lector.
Que los críticos aludan a fallos en la estructura, desarrollo, agilidad, acción, estilo, técnica en fin, es correcto y saludable para la buena marcha de la literatura en general, pero que objeten la validez de un escritor basándose en sus, supuestos, defectos de personalidad, me resulta penoso y patético, y me recuerda al típico envidioso que sin tener un buen argumento utilizable, recurre al más pobre juicio que, al final, le hace quedar en evidencia.
Lástima que el mundo de la literatura deba regirse por el mundo de la crítica, a un lado, y por el mundo de las editoriales (premios incluidos), al otro.
Menos críticos desaforados, menos premios amañados y más lectores.
.
4 de noviembre de 2007
Una grulla
Para Aurora G.B.
Una bomba
Una niña
Un tiempo de cura
Una grulla
Una historia que contar
Una urna
Una viajera
Unas manos
Un regalo
Se reviste la historia
con hechos y leyendas
que deja abandonados
en un cesto de mimbre,
cual Moisés desahuciado
en el memorial río,
para que, de cuando en vez,
nosotros recojamos
la porción de un pasado
que ha viajado al futuro.
Corazón de viajera
y manos aprendices
para recoger cestas
repletas de unas grullas
con plumas de pabilo
humeantes de paz.
Una bomba
Sadako
Un tiempo de cura
Una grulla
Una historia que contar
Una urna
Aurora
Unas manos
Un regalo
.
28 de octubre de 2007
GUERRA
GUERRA 77
Era una alambrada
Era un niño delante de la alambrada
Era un niño detrás de la alambrada
Eran dos niños
Eran las palabras de dos niños
¿Qué diablos era la alambrada?
* No me ha gustado mucho "El niño con el pijama de rayas" de John Boyne. Mucho más, muchísimo más, ha impactado mi espíritu este dibujo de NICO.
26 de octubre de 2007
CHEZ THÉRÈSE
Fotografía de Nuria Díaz-Telenti
Chez Thérèse
Vuela a mi alrededor
l´aigle noir de Barbara
al tiempo que aletea
el recuerdo de una noche.
Una noche y una mesa,
no un banquete.
Platón no cantó ideas
por nuestras bocas.
No se habló de la unión
de los contrarios,
de la sutileza del amor,
ni de la belleza.
Sócrates y sus amigos
no contemplaron
la extrema delicadeza
de nuestra mesa
en Chez Thérèse:
prendido de flores
en las servilletas,
ternura y arte
en la carta del menú,
exquisitez y color
en los entrantes,
ambrosía en los caldos
y aroma de flauta y lira
en un ambiente de corral.*
No habló Platón a través
de nuestras bocas
ni podrá escribir
sobre este banquete
que no es banquete.
No hubiese sabido
expresar con nitidez
nuestra belleza.
La belleza de la risa,
el pase de modelos,
las fotos y los brindis,
los besos a Teresa,
los cuentos, los chistes,
los abrazos,
el foie y sus oignons,
los besos a Teresa,
el moussaska,
los regalos,
los poemas declamados,
los besos a Teresa,
la migraña no invitada,
las pinturas y pintores,
la emoción perlada,
el cariño,
y los besos a Teresa.
No hubiese sabido, no,
expresar con claridad
el amor de un corralito*
a una maravillosa mujer:
Teresa.
* Nuestra pandilla se hace llamar "Corralito"
12 de octubre de 2007
El último idealista
Barrio de Venezuela
Lo vi por primera vez en el parking de uno de esos restaurantes gigantescos donde se celebran esas bodas gigantescas que te producen un aburrimiento gigantesco.
Aquel día, nuestro protagonista había ido a recoger a mi hija para irse de marcha con la peña por la calle del Rosal y aledaños. Llevaba un jersey negro de cuello alto y gafas. Tenía un aire intelectual a la par que bohemío, con tintes desaliñados. Me gustó.
Ya había oído hablar de él porque era compañero y amigo de mi hija. Muy buen amigo, decía ella, de esos a los que quieres para lo bueno y para lo malo. Lo llamaban "Tumbas" (nunca he llegado a enterarme del motivo de este apodo). Siempre estaba hablando de política. De la política de verdad, la sana, la de la lucha, la de la fe en los hombres. De la política que no existe. De la política que debería existir. Cuando en casa se hacían comentarios sobre alguna noticia del Congreso, de guerras, de huelgas, del subdesarrollo, del capitalismo, etc., el nombre de "Tumbas" salía por boca de mi hija en forma de visceral crítica al resto de personajes protagonistas de los desmanes criticados.
La mayoría de compañeros iba finalizando la carrera y, sin embargo, él, abandonó las aulas con asignaturas aún pendientes para marcharse a Venezuela. Tenía fe en que allí podría hacer "algo más". Quería practicar aquello en lo que creía. Y se fue. Y vivió, y sufrió, y se sintió solo, y regresó cuando no tuvo más remedio porque su visa llevaba ya tres meses caducada.
Acabó la carrera y volvió a marcharse, y continuó con su lucha particular y vivió conforme a sus ideas, y compartió y habló y escuchó; hasta, incluso, algún día se emborrachó. Y ahora, de nuevo regresa para seguir preparándose, para continuar ayudando a un pueblo en el que cree y cree merecedor de su ayuda.
Y se irá de nuevo.
Podrá estar equivocado. Tal vez haya escogido mal al destinatario de su lucha. Quizá sus principios actúen de venda para ocultarle las falsedades de todos los políticos. Pero lo que nadie, nunca, se atreverá a negarme es que "Tumbas" es, para nosotros, el último idealista. Un hombre que aún tiene fe en el hombre.
.
30 de septiembre de 2007
No estaba allí
Foto de Armando Vega : Cuerries de Espinaredo
"...
Yera como si la felicidá
envede tar allalantrón
pudiera tocase colos deos,
y lo mesmo que si huera un gatu
pasa-y la mano per enriba'l llombu"
Armando Vega
(Pente'l borrín de la memoria - Ed. Trabe)
Es tan grande el deseo de ser felices que nos pasamos la vida buscando los escasos momentos en que lo hemos sido.
Y si por un resquicio de la puerta de la memoria entrevemos ese instante que nos embriagó de felicidad, nos dedicamos con anhelo a estudiar su etimología. Como si descubrir el orígen nos permitiese reproducirlo indefinidamente.
Es entonces cuando encontramos el espíritu de las pequeñas cosas: la delicia de la leche acariciando la garganta, la tosquedad de la madera del banco, el crujir de la hierba seca en nuestras manos, la humedad en los pies después de chapotear en el camino enfangado.
Es entonces cuando encontramos el espíritu de las pequeñas cosas: la delicia de la leche acariciando la garganta, la tosquedad de la madera del banco, el crujir de la hierba seca en nuestras manos, la humedad en los pies después de chapotear en el camino enfangado.
Y en este afán de encontrar, perdemos el instinto y llegamos a confundir la felicidad con la caricia de un lomo suave, sedoso y cálido.
No estaba allí la felicidad.
Cuando niños, desconocemos la obligatoriedad de ser felices, por eso, aquellos actos que resultaban agradables a nuestros sentidos nos hacían gozar sin pretenderlo.
Podríamos concluir que la etimología de la felicidad es: infancia + ignorancia.
Pero no. La infancia no es privativa de aquélla.
Y si no, recordemos la lectura de un buen libro, una buena charla con un amigo, el abrazo inocente de tu hijo, una puesta de sol o un paseo bajo la lluvia; y tantos y tantos momentos en los que, ahora, en la edad del recuerdo, podemos disfrutar.
La felicidad no existe. No la busquemos y, tal vez, lleguemos a inventarla.
.
24 de septiembre de 2007
Lo mismo
Brota la hoja en la misma rama del mismo árbol.
El otoño porfía sus colores y melancolías.
Uno se cambia de ropa; la misma ropa que te abrigó el año anterior y el otro y el otro, aun siendo distinta.
Se hacen planes para modificar hábitos; los mismos planes que nunca se han cumplido.
Compruebas que aún sigues enamorado, o tal vez, desencantado, o mejor solo; lo mismo que todos los otoños.
Y todo igual, siempre igual, incluso cuando todo haya cambiado.
Lo mismo cada día de cada año, a pesar de la gran teoría del caos, a pesar del efecto mariposa, siempre el mismo sol nos visita en la mañana y cada día, la misma noche nos despoja de la venda en los ojos, que, por supuesto, siempre es la misma.
Es posible que la mariposa no sea la misma, que sus alas irisen colores diferentes y que su aleteo pueda sentirse siempre al otro lado del mundo. Pero nuestra triste contradicción es ese trivial, frívolo y superficial "siempre".
Nada es para siempre y, sin embargo, siempre es lo mismo.
.
El otoño porfía sus colores y melancolías.
Uno se cambia de ropa; la misma ropa que te abrigó el año anterior y el otro y el otro, aun siendo distinta.
Se hacen planes para modificar hábitos; los mismos planes que nunca se han cumplido.
Compruebas que aún sigues enamorado, o tal vez, desencantado, o mejor solo; lo mismo que todos los otoños.
Y todo igual, siempre igual, incluso cuando todo haya cambiado.
Lo mismo cada día de cada año, a pesar de la gran teoría del caos, a pesar del efecto mariposa, siempre el mismo sol nos visita en la mañana y cada día, la misma noche nos despoja de la venda en los ojos, que, por supuesto, siempre es la misma.
Es posible que la mariposa no sea la misma, que sus alas irisen colores diferentes y que su aleteo pueda sentirse siempre al otro lado del mundo. Pero nuestra triste contradicción es ese trivial, frívolo y superficial "siempre".
Nada es para siempre y, sin embargo, siempre es lo mismo.
.
6 de septiembre de 2007
RAÍCES
Esta vida interior que no quiero vivir y vivo
a mi pesar, ha engendrado un corazón de escarcha
porque el punto de pasión está por debajo
del de indiferencia.
Dijo un poeta: “el corazón no muere
cuando uno cree que debería”
y ¿qué importa que no esté muerto?
o ¿tal vez sólo parezca vivo?
La belleza insustancial de un ramo de siemprevivas
es patética cuando piensas que ya están muertas.
La belleza de lo muerto está en las raíces
de la memoria, que aún alimentan
lo que un día fue vivo.
Mas si la memoria sale cada día de la casa
del recuerdo con un traje diferente
cómo saber si el corazón
alguna vez latió con fuerza.
El poeta: Czeslaw Milosz
a mi pesar, ha engendrado un corazón de escarcha
porque el punto de pasión está por debajo
del de indiferencia.
Dijo un poeta: “el corazón no muere
cuando uno cree que debería”
y ¿qué importa que no esté muerto?
o ¿tal vez sólo parezca vivo?
La belleza insustancial de un ramo de siemprevivas
es patética cuando piensas que ya están muertas.
La belleza de lo muerto está en las raíces
de la memoria, que aún alimentan
lo que un día fue vivo.
Mas si la memoria sale cada día de la casa
del recuerdo con un traje diferente
cómo saber si el corazón
alguna vez latió con fuerza.
El poeta: Czeslaw Milosz
31 de agosto de 2007
EL FIN DE UN PRINCIPIO
Acrílico de Sabina Iñiguez
Para Nuria y Sabina
surgiendo al tiempo
de la sal licuada
y de una duda perdida
en el camino.
Encuentro.
La geometría del agua
coronó una visión de amor
y la portentosa flecha
unió los músculos sangrantes.
Corazón.
Hay un océano acunado por la brisa
pintado con balsas de ternura
donde asirse cuando
llegan las corrientes que
lentas o rápidas
pretenden arrojarte a la escollera.
Vida.
.
6 de julio de 2007
¡Si Leonardo levantase la cabeza!
El 3 de enero de 1496, Leonardo quiso poner alas al perfecto cuerpo de Vitruvio. El 3 de enero de 1496, Leonardo tuvo que quedarse con las ganas de ver un hombre volando. En el siglo XXI, el cielo es un hormiguero de hombres volando.
¡Si Leonardo hubiese llegado a verlo!
Hay cosas que me sobrepasan...
7 de junio de 2007
Máscara
Leo este domingo en "La nueva España" un artículo de José Luis García Martín conformado a modo de diario.
Comienza el artículo con un apunte del viernes 25 de mayo titulado "Defraudar", que transcribo:
"Uniendo la línea de puntos de unos pocos datos reales, construimos un personaje imaginario. Por eso, todo el mundo si lo tratamos el suficiente tiempo, acaba defraudándonos. Por eso, si nos trata el tiempo adecuado, acabamos defraudando a todo el mundo.
La máscara que más oculta no es la que nosotros ponemos, sino la que los demás nos ponen".
Y me ha gustado. Mucho. Y es cierto que esta teoría se experimenta a diario con resultados positivos. Pero aunque el acero no agrieta, puede llegar a entornarse.
Algo falla en este pensamiento garcimartiniano.
Por ejemplo, y empezando por el final. La máscara que nos oculta puede ser esperpéntica y sin embargo tapar un rostro bello. No defraudando en este caso sino más bien al contrario. Intuyo que esto es lo que yo experimento en relación a García Martín. Su máscara está llena de facciones pedantes, cultistas y obsoletas; tiene peinado de erudito prepotente y mirada voluntariamente miope que no llega a ver más allá del círculo por él mismo trazado. Máscara a mi modo de ver, horrible. No obstante, leyendo su poesía consigo destapar su rostro y ¡sorpresa! la bestia es bella. Digo poesía pero bien podría hablar de alguno de sus artículos (que no críticas: esas entran en otra parcela cercada por los esperpentos de la máscara) pues lo que transmite y comunica y proyecta a sus lectores es belleza pura. Quiero creer que es prácticamente imposible relacionar la apariencia de persona "non grata" con la inteligencia, lucidez y belleza que destilan sus escritos.
Por lo tanto y en cuanto al tiempo, que genera la decepción y vuelve la línea continua del contorno del personaje imaginado en discontinua, podría casi asegurar que se cumple en todos los casos. Tan sólo un inciso, la cantidad y calidad del tiempo. Hay personas a las que tratas durante toda la vida y no percibes la belleza o monstruosidad de su máscara, tan sólo dejas que estén y pasen. Hay otras a las que descubres en un par de días o un par de conversaciones, para bien o para mal. Hay otras, al fin, a las que observas tan atentamente que empleas un largo y valioso tiempo en imaginar qué guardará la máscara, hermosa o desagradable, que nos muestran. Esta última clase de personas es la que merece la pena y a pesar de la máscara que nos muestra o, tal vez, la que yo le pongo, García Martín pertenece a ella.
pd. este artículo ha estado reposando desde el lunes. hoy me que me disponía a colgarlo leo una de las joyas esperpénticas de nuestro protagonista: "es lo mismo la bohemia cochambrosa que la cultura del botellón". no entro a discutirla porque eso será otra historia.
.
Comienza el artículo con un apunte del viernes 25 de mayo titulado "Defraudar", que transcribo:
"Uniendo la línea de puntos de unos pocos datos reales, construimos un personaje imaginario. Por eso, todo el mundo si lo tratamos el suficiente tiempo, acaba defraudándonos. Por eso, si nos trata el tiempo adecuado, acabamos defraudando a todo el mundo.
La máscara que más oculta no es la que nosotros ponemos, sino la que los demás nos ponen".
Y me ha gustado. Mucho. Y es cierto que esta teoría se experimenta a diario con resultados positivos. Pero aunque el acero no agrieta, puede llegar a entornarse.
Algo falla en este pensamiento garcimartiniano.
Por ejemplo, y empezando por el final. La máscara que nos oculta puede ser esperpéntica y sin embargo tapar un rostro bello. No defraudando en este caso sino más bien al contrario. Intuyo que esto es lo que yo experimento en relación a García Martín. Su máscara está llena de facciones pedantes, cultistas y obsoletas; tiene peinado de erudito prepotente y mirada voluntariamente miope que no llega a ver más allá del círculo por él mismo trazado. Máscara a mi modo de ver, horrible. No obstante, leyendo su poesía consigo destapar su rostro y ¡sorpresa! la bestia es bella. Digo poesía pero bien podría hablar de alguno de sus artículos (que no críticas: esas entran en otra parcela cercada por los esperpentos de la máscara) pues lo que transmite y comunica y proyecta a sus lectores es belleza pura. Quiero creer que es prácticamente imposible relacionar la apariencia de persona "non grata" con la inteligencia, lucidez y belleza que destilan sus escritos.
Por lo tanto y en cuanto al tiempo, que genera la decepción y vuelve la línea continua del contorno del personaje imaginado en discontinua, podría casi asegurar que se cumple en todos los casos. Tan sólo un inciso, la cantidad y calidad del tiempo. Hay personas a las que tratas durante toda la vida y no percibes la belleza o monstruosidad de su máscara, tan sólo dejas que estén y pasen. Hay otras a las que descubres en un par de días o un par de conversaciones, para bien o para mal. Hay otras, al fin, a las que observas tan atentamente que empleas un largo y valioso tiempo en imaginar qué guardará la máscara, hermosa o desagradable, que nos muestran. Esta última clase de personas es la que merece la pena y a pesar de la máscara que nos muestra o, tal vez, la que yo le pongo, García Martín pertenece a ella.
pd. este artículo ha estado reposando desde el lunes. hoy me que me disponía a colgarlo leo una de las joyas esperpénticas de nuestro protagonista: "es lo mismo la bohemia cochambrosa que la cultura del botellón". no entro a discutirla porque eso será otra historia.
.
14 de mayo de 2007
En la distancia/Cuenta conmigo
La letra hace tatuajes en la piel
La música trenza las arterias que inventan la pasión
La voz..., la voz es el alma que se adueña de la tuya
pd. Escúchenlo enterito. Merece la pena. Dos canciones: "Contigo en la distancia" de Cesar Portillo y "Cuenta conmigo" de Chico Novarro; ambas interpretadas por Luis Salinas
6 de mayo de 2007
3 de mayo de 2007
16 de abril de 2007
Dignidad
.
No importan las horas ni las distancias.
No importan los amaneceres ni las noches en vela.
No importa entrar, salir o permanecer.
No importa el cuándo ni el cuánto.
Importa el cómo.
Si el cómo me impide ser,
rechazo días, caminos, albas y vigilias.
No me asusta la muerte,
lo que me aterra
No importan los amaneceres ni las noches en vela.
No importa entrar, salir o permanecer.
No importa el cuándo ni el cuánto.
Importa el cómo.
Si el cómo me impide ser,
rechazo días, caminos, albas y vigilias.
No me asusta la muerte,
lo que me aterra
es que me encuentre doblegada.
.
.
7 de abril de 2007
Jardín Botánico de Gijón
Porque todos buscamos
un lugar, un sitio,
trasciende la distancia
entre lágrima y lápida.
Porque todos buscamos
un lugar donde recibir
la acometida de la palabra
y la palabra se hace herida.
Porque todos buscamos
un lugar en las amoratadas
sábanas del sexo
y el sexo se hace vestigio.
Porque todos buscamos
un lugar en el río
donde apagar la llama de la razón
y la razón se hace camino.
Porque todos buscamos
en esa distancia la luz,
la luz se hace incomprensible.
.
.
27 de marzo de 2007
Nadie duerma
Nessum dorma
TURANDOT - PUCCINI
El padre espera el amor de su hijo
Espera la que espera ser amante
La que teme, espera que el amor desespere
Los que no saben de amor esperan que el amor llegue
Aquellos que guardan la marmita llena de amores y odios
esperan por fuego, lar y especia para mezclar
Todos esperan que la línea del mañana
no se convierta en una fata morgana.
Nadie duerma
Es posible que el fantasma
del amor aparezca
en la mañana.
.
14 de marzo de 2007
Entre luces y sombras
H.R. GIGER (portada del "Brain salad surgery" de ELP)
Alguien pide y yo no doy;
aparece una sombra de pena.
Toco una pena con las manos
y unos ojos tristes brillan.
El brillo atemporal de un paisaje
inunda mis recuerdos de sombra.
La sombra de una voz flotando
me arrastra a una luz antigua.
Hay luz en la oscuridad del poema.
Hay sombra en la luz de la palabra.
Alguien pide luz y yo doy sombra.
Mas, si la sombra es mi luz
¿no es luz lo que yo entrego?
Soy, somos,
un nudo de orden y caos,
un lazo de ying y yang,
un día de luces y sombras.
.
10 de marzo de 2007
Barbara - L'Aigle Noir (Live au Châtelet) - 1987
Pájaro negro
Se diluye el latido del mundo
en el líquido triste de la memoria
Todo se detiene y desaparece
Nada ocupa todo
mas todos mis sueños
permanecen despiertos
mientras un pájaro negro y bello
sobrevive
sobrevive
sobrevive a la nada del todo
y laten sus alas al volar
y mecen el aire que respiro
y sueño en el despertar
contemplando un pájaro negro
con ojos color rubí
con plumas color de mar
y sobrevivo
sobrevivo
sobrevivo
7 de marzo de 2007
Muchos hombres buenos
Desde que te has mudado a otra casa
nos abraza un lenguaje de flores,
pleno de frescor y aroma mientras dura,
tristemente ajado cuando fenece.
Antes, mucho antes de las flores,
tú, me escuchabas con admiración escondida
y ahora, yo te hablo con rescoldos de admiración,
rescoldos de una hoguera cálida y protectora.
Dibujé con tu mano las primeras palabras
y tu mano deshojó mi primer libro.
Sobre las alas fuertes de tus brazos
volé hacia un tranvía amarillo y viajé
por callejuelas y puertos y jardines
de una ciudad que luego hice mía.
Descubrí con tus ojos un deporte y un equipo,
amé las fantásticas historias de tu amado cine
y comprobé a tu lado
las dulzuras del vermouth de domingo
y que los zapatos me quedaban pequeños.
De aquella hoguera que tantos años me confortó
guardo la visión nítida de una llama:
el respeto hacia las mujeres
que yo hice intrínseco a los hombres.
He esperado a que te hayas ido a otra casa
para apreciar lo importante en lo ordinario.
No hay palabras ni adjetivos,
ni historias ni poemas que dibujen
cuatro pisadas en un camino
una mano sobre otra
y un silencio que responde a otro silencio.
Desde que te has mudado a otra casa
me enseñas lo que antes no supe aprender.
A mi padre, que desde hace unos años vive en un cementerio, y gracias al cual aprendí que muchos hombres son buenos.
.
nos abraza un lenguaje de flores,
pleno de frescor y aroma mientras dura,
tristemente ajado cuando fenece.
Antes, mucho antes de las flores,
tú, me escuchabas con admiración escondida
y ahora, yo te hablo con rescoldos de admiración,
rescoldos de una hoguera cálida y protectora.
Dibujé con tu mano las primeras palabras
y tu mano deshojó mi primer libro.
Sobre las alas fuertes de tus brazos
volé hacia un tranvía amarillo y viajé
por callejuelas y puertos y jardines
de una ciudad que luego hice mía.
Descubrí con tus ojos un deporte y un equipo,
amé las fantásticas historias de tu amado cine
y comprobé a tu lado
las dulzuras del vermouth de domingo
y que los zapatos me quedaban pequeños.
De aquella hoguera que tantos años me confortó
guardo la visión nítida de una llama:
el respeto hacia las mujeres
que yo hice intrínseco a los hombres.
He esperado a que te hayas ido a otra casa
para apreciar lo importante en lo ordinario.
No hay palabras ni adjetivos,
ni historias ni poemas que dibujen
cuatro pisadas en un camino
una mano sobre otra
y un silencio que responde a otro silencio.
Desde que te has mudado a otra casa
me enseñas lo que antes no supe aprender.
A mi padre, que desde hace unos años vive en un cementerio, y gracias al cual aprendí que muchos hombres son buenos.
.
20 de febrero de 2007
ARCO: IN AND OUT
Suele suceder cuando visitamos un museo que, por mucho interés que despierten las obras de arte allí reunidas, al cabo de cuatro horas de paseo observador, la cabeza se embota de tal forma que buscas una de "Las tres gracias" de Rubens en "El beso" de Klimt.
No es el caso de ARCO. La primera vez que lo visité recibí una descarga de mil voltios de artístico orgasmo. Fue tan intensa la sensación y tan abrumadora que al cabo de los años aún puedo dibujarla con todo lujo de detalle. Este año he vuelto y me ha sucedido lo mismo.
ARCO, no cabe duda, trasciende el concepto de museo y el de exposición convencional. En ARCO no contemplas arte, el arte va contigo de la mano y te acompaña entre ríos humanos que mezclan sus aguas cristalinas, fangosas, revueltas, bravas, tranquilas, caudalosas...; todo vale en ARCO y todo se confunde en ARCO.
No es el caso de ARCO. La primera vez que lo visité recibí una descarga de mil voltios de artístico orgasmo. Fue tan intensa la sensación y tan abrumadora que al cabo de los años aún puedo dibujarla con todo lujo de detalle. Este año he vuelto y me ha sucedido lo mismo.
ARCO, no cabe duda, trasciende el concepto de museo y el de exposición convencional. En ARCO no contemplas arte, el arte va contigo de la mano y te acompaña entre ríos humanos que mezclan sus aguas cristalinas, fangosas, revueltas, bravas, tranquilas, caudalosas...; todo vale en ARCO y todo se confunde en ARCO.
- Un tal Bourgeois se dedica a coser minuciosamente trocitos de tela y algunas mujeres lucen a Purificación y sufren (estoy convencida) manolos de dieciséis centímetros de aguja.
- Los "negros" profundos de Soulages parecen introducir el visual de Miguel Rael titulado "he decidido no morir nunca".
- Sophie Calle tiende un homenaje desde el suelo a las putas y viste de oro blando sus letras.
- Evan Penny nos presenta "Back of Martha" que nos da la espalda y Carmen me advierte que Boris Izaguirre está a mi lado y entonces yo le veo de espalda.
- Ana Sánchez cuelga su "Biblioteca 14": composición, nos parece, elaborada con tiras de papel grabadas en sistema braille y yo pienso en la cantidad de ciegos que se pierden ARCO.
- En la Galería de Hilario de México, tienen su sitio unas cabezas de carnero conservadas en formol, que por lo visto son artísticas, y cuatro galerías más allá contemplo la cabeza de Juana de Aizpuru que parece recién salida del formol.
- A Javier Mariscal se le ha acelerado el tiempo y construye una performance a base de motos, muy original, por cierto.
- En la galería Malborough nos emborrachamos con Botero, Kandinsky, Pelayo Ortega, Manolo Valdés, Genovés; y en el recinto ferial nos emborrachamos con tanta pareja gay, super guays, super naturales, super fashion, super enamorados y super provocadores.
- Tapies continúa siendo un incomprendido. El hombre intenta decirnos que su obra es una mierda y el mundo insiste en pensar que es un genio.
- En la Galería Lisboa de Arte Contemporáneo se pasaron tres pueblos. Como elemento decorativo y transgresor, han puesto las maletas personales del equipo de la Galería: maletas usadas, viejas, incluso con el ticket de embarque del aeropuerto. En fin, Nietzsche definía el arte como "un suplemento metafísico de lo natural cuyo fin es superar la realidad"; es posible que esas maletas tengan un puntito de metafísicas...
- Puestos a citar, habrá que recordar a Bergson cuando visitamos ARCO: "El arte no tiene más objeto que el de apartar los símbolos útiles...y convencionales... que ocultan la realidad para ponernos frente a la realidad misma... Pero esa pureza de percepción implica una ruptura con la convención útil..." Y es que nada es útil en ARCO; ni una tabla de madera para lavar expuesta por Alejandro Gorafe con el sugerente título de "lavado rápido"; ni un busto de bronce orlado de piedras semipreciosas y con una rotunda g colgándole de los labios de Dalí; ni el hombre suspendido o apoyado o en equilibrio sobre dos tablones-columnas de naturaleza universal de MP & MP Rosado; ni la composición digital sobre Hendrix de Helio Oiticica y Neville d'Almeida. Nada es útil pero todo nos sugiere que lo utilicemos para interpretar esa realidad en la que vivimos.
29 de enero de 2007
Disparate del miedo
Disparate del miedo - GOYA
La llama del pabilo de una vela es la única luz en el cuarto. Son cuatro metros cuadrados de terrazo frío la senda por la que viajo. El cielo es un techo desconchado por la humedad, y el paisaje, cuatro árboles de cemento tatuados con palabras hermosas de rostro ajado.
Extrañamente, la llama del pabilo nunca se apaga. Su luz es insuficiente pero constante.
Hay una salida para mí y una entrada para los otros. No salgo ni entran pero está. Me sentiría peor si no la viera, si no tocase el frío pomo metálico que no se mueve.
Hago mis necesidades al pie de uno de los árboles, por lo que uno de los metros de mi mundo se ha convertido en un antro que no visito más que cuando el cuerpo me lo pide.
Los sueños transcurren como si fuesen días. Entre sueño y sueño y durante un abrir y cerrar de ojos, oigo algo que parecen unos nudillos golpeando con temor la salida-entrada. Es tan breve y tenue el sonido que a veces pienso si no será mi corazón que grita en el silencio para que yo pueda oirlo.
No recuerdo. No veo. No siento más que frío. No sé lo que hago en esta mísera ciudad tan oscura.
De repente, se desencadena una tormenta de voces que atraviesa el cemento de los árboles y se acerca implacable a mis oídos: "No podemos abrir. Está loca. Nos matará".
No sé el motivo de esos ruidos tan extraños pero inmediatamente siento que algo huele a podrido. Tal vez un monstruo nauseabundo esté atravesando la puerta.
.
21 de enero de 2007
Heroes del Silencio - Flor de Loto en Vivo en Munich 5/7/93
En la guarida de la luz
encontré una flor de loto.
Hasta el fondo hundí mi mano
en el fango de su lecho
para cortar sus raíces.
Pero un légamo guardián
me impidió tocar el alma
de la verdad absoluta.
El encuentro se deshizo.
Desde entonces la contemplo,
ya fuera de la guarida,
esperando oír el verbo
que me mienta una verdad:
que no es fácil encontrar
una flor en el silencio.
17 de enero de 2007
Don't let me be misunderstood
Baby, do you understand me now
sometimes I feel a little mad
but don't you know that no one alive
can always be an angel
When things go wrong I seem to be bad
but I'm just a soul whose intentions are good
Oh Lord, please don't let me be misunderstood
Baby, sometimes I'm so carefree
with a joy that's hard to hide
and sometimes it seems that all I have do is worry
then you're bound to see my other side
but I'm just a soul whose intentions are good
Oh Lord, please don't let me be misunderstood
If I seem edgy I want you to know
that I never mean to take it out on you
Life has it's problems and I get my share
and that's one thing I never meant to do
because I love you
Oh, Oh baby don't you know I'm human
have thoughts like any other one
Sometimes I find myself long regretting
some foolish thing some little simple thing I've done
Oh Lord, please don't let me be misunderstood
yes, I'm just a soul whose intentions are good
Oh Lord, please don't let me be misunderstood
yes, I'm just a soul whose intentions are good
Oh Lord, please don't let me be misunderstood
Aunque la canción original pertenece a The Animals, la manera de cantarla, sentirla, interpretarla, llorarla, sufrirla, es de Nina Simone, la gran Nina Simone.
Pues eso, que de vez en cuando, la vida hace las paces con nosotros y nos ofrece estas preciosas joyas.
10 de enero de 2007
Un hombre y un Café
"Sostiene Pereira
que le conoció un día de verano"
Antonio Tabucchi
-Sostiene Pereira-
La mesa era de mármol tan herido
como el cristo en la cruz, de Guevara.
Las paredes hablaban con voz vieja.
Los apliques tenían alas de ángel
y luz de melancólico crepúsculo.
Baldosas con querencia de ajedrez
ocultaban historias: sombra y sol.
El paso de los años permitía
vislumbrar cuajarones de recuerdos
en el púrpura de los cortinajes.
El camarero alzaba su bandeja
hacia el artesonado cielo. Bello.
Todo era bello. Con esa belleza
antigua que se adhiere a la mirada.
Un hombre gordo, viejo y sudoroso,
la servilleta prendida a su cuello,
se tragaba sin decoro una omelette.
Pareció ésto, tal vez, antagónico
dentro de aquél artístico paisaje:
nada más falso que las apariencias.
Sostiene el antiquísimo Café
que le conoció un día de verano.
Tanto brillo en su decadente espíritu,
tanta sinceridad en su sombrero,
tan ágil su lacónica palabra,
tanto atractivo en su vieja amargura
que en un instante de clepsidra cómplice
el aire del Café ardió en belleza.
Todo el conjunto fue bello. Sostiene.
.
5 de enero de 2007
El amor construye
"Construir es colaborar con la tierra,
imprimir una marca humana en un paisaje
que se modificará así para siempre"
MARGUERITE YOURCENAR
-Memorias de Adriano-
El verde de las hojas
se elevará a esmeralda
en tu pupila vieja.
Los pasos en el barro
que antaño te pesaban
serán huellas traslúcidas
de la senda olvidada.
Nunca más un abrazo
será sólo un abrazo:
fuertes alas de un águila
que ofrecerán cobijo.
No habrá linde en la boca
pues morderán los besos
cada pliegue del aire.
.
Todo por la mirada
de azucar y saeta,
que te acompañó al alba
por caminos de agujas,
compuso sinfonías
de calma con sus brazos
y libó con ternura
la miel de las palabras
para ofrecerte un nombre.
.
Y es que el amor construye
entre rocas o arena,
pero siempre te eleva.
.
.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)