14 de mayo de 2021

ESTOS, ESOS, AQUELLOS


Estos días de sosiego intranquilo
se descomponen en horas
de obstáculos en carrera.

Esos días de una palabra
que tatúa un tatuaje en la piel
de los pulmones y obstaculiza
para siempre el camino del aire.

Aquellos días de intranquilidad
sosegada que dibuja palabras
al vuelo, sobrevuela vallas
y respira tan fuerte que alza
las piedras de la desesperación.

Aquellos.

30 de abril de 2021

PROBLEMA

 

Le encantaba charlar. Tenía esa capacidad admirable para hilar los más variados temas en una misma conversación. Para mí suponía un gran esfuerzo seguirlo en aquella carrera de palabras, ocurrencias, sentencias, críticas, argumentos.

Organizábamos cada día una especie de torneo: el caballo era la voz, la palabra, la lanza.

¡Que combates tan perfectos!

Tan solo había un problema. La lucha lo agotaba tanto que se apoyaba en un escudero de cristal que le daba a beber una pócima dorada.

Al caer la noche el caballero mutaba en borracho, un patético borracho.


29 de abril de 2021

HAIKUS GIJÓN

 



luces y noche

hombre pasea solo

luna brillante








palo de mástil

muchos palos de mástil

dársena llena





montes cubiertos

la nieve en el paseo

la playa blanca







techos al aire

cañones vigilando

colina antigua







un prado verde

árboles eléctricos

y ellos pasean






28 de abril de 2021

PAYASO

 


Apareciste como un payaso
pintado de pecas y barbilla descarada
vaqueros de adolescente
y una flor mentirosa prendida en tu boca

En las gradas de un circo de verano
te vi por primera y última vez

Contabas chistes y jugamos a las prendas
Contabas chistes y saboreamos chocolate
Contabas chistes y te sonreí con timidez
Contabas chistes y escuchamos a los beattles

La función de verano terminó
El payaso hizo una gran reverencia
y se despidió.

Desde entonces
los circos me parecen tristes
y los veranos una cábala
del tiempo que pudo haber sido

27 de abril de 2021

NO ES MI HIJO

 


Una vez leí unos cuantos poemas propios
con sus propios defectos y carencias,
ante un público variopinto.

Es seguro que decepcioné a unos,
dejé indiferente a otros y
enojé a una cantidad respetable.

La decepción fue aceptable cuanto
siempre se espera más de lo que se recibe.
La indiferencia fue soportable pues
tu valor para los demás es relativo.
El enojo fue inadmisible por ser la reacción
a un intento de desnudar mis poemas.

Cierto sector del mundo poético
rechaza el deletreo del sentimiento escrito.
El poema tiene tantas vidas como lectores
entran en su alma, dicen.
El poeta desaparece y muere en el momento
en que sus versos son leídos por extraños, cuentan.

Permítanme decir o contar que
el poema no es mi hijo, desarrollado y desligado.
El poema soy yo. Es mi mente y mi mano.
Es mi corazón y mi piel.
Y yo no me vendo ni me prostituyo.
Sólo comparto mis ideas, con firma,
inamovibles y arraigadas a mi misma.

Permítanme la osadía, el descaro,
el atrevimiento, la desfachatez,
de creer que mi verso
podrá ser leído en blanco,
rojo, amarillo o multicolor
mas sólo podrá ser visto
en un color: mi color.


25 de abril de 2021

EL DESAYUNO (OTRO MÁS)

 

En recuerdo de Jacques Prévert y su “Desayuno”

Echó el café

en la taza
Echó leche
en la taza de café
Leyó las noticias
sopló el café con leche
caliente para su labios
Abrió el correo
Envió e-mails
No encendió
un cigarrillo
Habló
con farmacéuticas
y engrosó
sus cuentas paradisíacas
Compró armas
de última generación
sin mirarnos
sin hablarnos
Se levantó
A través del móvil
organizó
una sencilla guerra
y se fue a la cita
con un amigo banquero
sin mirarnos
sin hablarnos
Y yo recordé a Prévert
pero no desayuné
tomé mi rostro
entre las manos
y lloré


23 de abril de 2021

ACÉRCATE



Acércate más.
Estás aquí pero te quiero más cerca.
Se va la luz y las paredes caen.
No encuentro lugar en el bosque
y las hojas no hacen cama.
Por favor, acércate,
las paredes se caen y
los muros se levantan.
No soporto el apoyo
mas sin ti no sigo.
El café no tiene color
y el ocaso es azul
de un frío azul.
Acércate te lo ruego.
Estás aquí pero
te quiero
más cerca
conmigo
al lado
en mí.

TIEMPO

 

Escuché al tiempo
darme un consejo.

Oí a los años
cantarme una nana.

El consejo me despertó
La nana me adormeció





OLVIDAR


Subía despacio
lento, suave, silencioso,
entre brezos,
mimosas, helechos, espinos.

El llano estaba
cada vez más lejos,
la cima
invisible, intocable, inalcanzable.

Mejor buscar
un hueco, cueva, grieta
para olvidarme
y que me olviden
y que olvide


1 de junio de 2020

DESEO INALCANZABLE

¡Volar!
Si pensáis en que deseo alas y pertenecer a esa especie que no pare a sus crías, os digo que no, que no es eso. Lo que yo deseo es navegar por el cielo.
Aeroplano, reactor, avioneta o planeador; no importa el aparato; aunque es cierto que siento una fuerte atracción por los globos aerostáticos.
Lo que deseo es sentir la sensación de ocupar un lugar tan alto como el cielo. Quiero estar por encima de. Y cuando mirada sea sinónimo de vértigo, en ese preciso instante, gozar, gozar hasta lo inefable, gozar orgásmicamente. Sentir el mundo en mí y no yo en el mundo. Ser un trocito de nube; pasar al lado de un condor, mirar hacia él y levantar el mentón a modo de saludo indiferente -¡qué hay, cómo te va tío!-; criticar a la luna con el sol y viceversa; humillar las gotas de lluvia observando desde mi pedestal; contemplar todo con ojos de gigante.
¡Volar! y al fin perder por completo la memoria, olvidar que tan solo soy una puta hormiga de un puto universo.

27 de mayo de 2020

EL PÁJARO AMARILLO



Un día lejano o próximo, depende,
escribí algo acerca de un pájaro amarillo.
Dijiste que "oropéndola" sería
un nombre más bello, más poético.

Falso o verdadero, todo depende.

El pájaro amarillo se posa
en mi mano, toco sus plumas brillantes,
canta para mí y yo escribo para él.
Sucede lo mismo con la oropéndola.

¿Por qué ha de ser más bello aquello
que tiene un bello nombre?

Escribir sobre pájaros amarillos
puede avocar en una bella poesía
y esto, sólo depende del poeta.

23 de mayo de 2020

"LA CASA" ES UN PRETEXTO

Hubo una vez un hombre que nació en una miserable casucha de adobe. Su primera y única ambición conocida fue conseguir una casa aceptable para vivir. Lo consiguió a base de mucho esfuerzo. Una vez la tuvo, la ambición creció y deseó otra casa mejor. Hizo daño a muchos hombres para conseguir su objetivo, pero un buen día se encontró viviendo en un palacete. Poco tiempo transcurrió cuando observó que de nuevo su ambición había oscurecido la felicidad recién conseguida. Vendió una sonrisa, un ocaso en la playa y dos amigos, para comprar un castillo. Durante un instante que duró un instante, un inefable gozo le besó en los labios. La riqueza tan lenta en su llegada se fue de repente en el primer tren de la mañana. Un amigo, o un enemigo (dicen algunos), le recomendó vender su castillo para solventar la crisis. Pero él no podría vivir en otro lugar que no le aportase esa felicidad ansiada. Su amigo/enemigo? le aguijoneó con ironía: tranquilo, has pasado mucho tiempo ambicionando, y tienes suerte, mucha suerte, la vida te permite seguir haciendo lo mismo de siempre.

22 de mayo de 2020

ALGO MÁS




Me has regalado momentos extraordinarios y maravillosos, mejor momentos que recuerdo extraordinarios y maravillosos:
  • cajetilla encendedor chupito de bourbon cenicero libro y diccionario sobre la mesa y yo sobre la silla de 22:00 a 24:00 no podía pedir más
  • tendedero que llamé terraza geranios agua luz a veces ropa secando al sol
  • subir escaleras para recordar hijos bajarlas cargada de nostalgia
  • buscar sitios rincones estantes para libros no encontrarlos
  • sofá manta cojín más que sofá manta cojín mi relax vespertino
  • maquillarte era una odisea de las buenas pero quedabas tan guapa
  • en lágrimas eras mi apoyo en risas mi compañía

Eras algo más que amiga, pareja, compañera, algo más que mi casa.
Con todo, te abandoné un día, motivos aparte, te dejé sola, vacía, triste, sin alma.
Ahora, cuando nos vemos, compartimos soledad, vacío, tristeza, alma.

10 de marzo de 2020

EL HIJO DEL POBRE, HOJA QUE SE LLEVA EL VIENTO *

Hay pobres que pasan hambre,
pobres que huyen de la guerra
y otros que mueren en ella.
Hay pobres hijos de pobres
y hay pobres obsequiados por la pobreza.
Hay padres pobres con hijos
y hay hijos pobres con padres.
También existen padres con amigos pobres
y amigos de padres pobres.

La pobreza es un pecado social
no del que la padece sino del que la permite.

Imaginemos un mundo totalmente empobrecido
en el que todos sus habitantes fueran pobres:
no habría guerras (se necesita mucho dinero para organizarlas),
no habría multinacionales, lobbys, bancos ni ricos
y no habría refugiados ni migrantes porque todos
estarían en situaciones semejantes,
tan solo tendríamos una sociedad desesperada
en busca de una solución a su pobreza.

Y en esa desesperación aparecería
la auténtica sociedad igualitaria, solidaria y socialista,
porque la historia nos ha demostrado que el verbo compartir
solo lo practican los pobres.
Nunca hemos visto a los dueños de las riquezas mundiales
socializar ni una sola de sus propiedades o beneficios.
Sin embargo, en época de hambrunas, pestes, crisis económicas
y demás desdichas afrontadas por los pobres
siempre ha brillado la ayuda fraternal entre ellos.

A veces, y no pocas, desearía que esa imagen de un mundo pobre
se hiciera realidad; que la naturaleza nos diese lo necesario y
nos arrebatase a toda la escoria de gente con máscaras
de liberalismo que ocultan un ansia desmedida del dorado capitalismo.

* Aurora P. recuerda la frase de haberla leído de pequeña, pero no recuerda el título del libro ni el autor. Hemos intentado buscarlo pero aún no lo hemos conseguido.


3 de marzo de 2020

LA VIDA NO SE DERRAMA


La vida no se derrama, no.
La vida se embotella
en botellas transparentes
o botellas de etiqueta.

A veces, oigo palabras
de amor a la vida
encerrada en paquetes
con lazos verdes.

En ocasiones, escucho corazones
palpitando oscuridad
encerrados en paquetes
con lazos negros.

La vida es peregrina
siempre por tierra extraña,
jamás nos visita por cortesía,
como mucho puede enviarnos
un sms con un código
para acceder a su web de ayuda,
incluyendo información
para decidir si entras o no.

La vida no se derrama, no.
Te la tragas por narices
y si, a veces, te sienta bien
cantarás canciones de amor,
y, las más, sujetarás tu corazón
con el lazo que encuentres a mano
que, en cualquier caso, no
será de color claro.

1 de marzo de 2020

EXISTENCIA vs PROSTITUCIÓN


Alguien me dijo una vez (un hombre inteligente, culto, estudioso y buen poeta) que un poema no lo era hasta que no se echaba a la calle y todos abusaban de él.
Tal vez no usó estos términos pero creo que quería decir lo mismo.
Entonces, yo me pregunto ¿un poema no existe hasta que una persona distinta a quien lo ha escrito lo lea?, o lo que es peor ¿un poema no existe hasta que no se prostituya?
Nada más lejos, en mi opinión. Un poema es parte intrínseca del poeta. Negar su existencia por no haber sido leído es negar la existencia de su autor por no haberlo conocido.
Un poema tiene vida propia insuflada por su creador. Su significado es parte del pensamiento del poeta y nadie que lo lea, ya sea crítico o lector, se podrá arrogar el derecho de interpretarlo.
El usuario (llamemos así al lector) podrá extraer sensaciones, razones, sentimientos, musicalidad, pero nunca, nunca, dará existencia al poema, porque éste ya existía en la mente del poeta.

Dicho todo lo anterior, me formulo una segunda pregunta: ¿por qué publico en este blog mis poemas?
Respuesta: No hay respuesta, no sea que eche abajo todos los argumentos expuestos 😉

22 de febrero de 2020

LA HISTORIA NO SE BORRA



Bien, destruyamos los campos de Auschwitz, no sea que nos de por declarar la guerra a Alemania; borremos de los libros de historia a los cátaros albigenses o destruyamos el castillo de Montsegur, no sea que en Albi les de por atacar el Vaticano o peor, que éste vuelva a crear la Inquisición; pintemos de negro todos los murales de Belfast y quitemos la placa del Garden Remembrance en recuerdo de los voluntarios del IRA y los civiles de Falls Road muertos, no sea que los irlandeses se alcen de nuevo; por otro lado, tal vez hayan hecho bien al eliminar las placas no sea que un día apareciesen pintarrajeadas y rayadas como ha sucedido en Concepción (Chile) con el monumento a los desaparecidos en la dictadura de Pinochet. 

La historia no se borra, la historia se escribe, se lee y se aprende. En nosotros está usarla bien o mal. Hagámoslo bien, por favor

10 de febrero de 2020

OZ



En un año aspirante a palíndromo,
cuando atrás dejaban mis días el milenio
comencé a practicar el arte de la pesca.

Ese que utiliza un carrete de razón,
un sedal de sentimientos
y un corazón como anzuelo.

Entró en mi vida la poesía.

Durante un tiempo maltraté hojas de papel,
torturé pantallas en blanco
y, apasionadamente confundida,
llegué a violar sin piedad a
variadas y hermosas molesquines.

Creedme, pesqué mucho.
He pescado mucho.
Que la faena haya sido provechosa
es deseo y no hecho.

Aun con esta negación del hecho
y exaltación del deseo,
aun cuando todavía no he encontrado mi Itaca,
aun cuando mis pleamares acabaron
siempre en bajamares
y aun cuando he dibujado el mundo para soportarlo,
mientras escribo,
llevo zapatos rojos y
piso sobre baldosas amarillas.

1 de febrero de 2020

EL DESAYUNO


Ha puesto el café
en la taza
Ha puesto la leche
en la taza de café
"El desayuno" de Jacques Prevert

Entro en la cafetería
pido el manchadito
organizo la mesa
para distribuir mis cosas
y las de la mesa
llega el manchadito
echo azúcar en el manchadito
revuelvo con la cucharilla el azúcar
me dispongo a comer los churros
escucho con deleite
una canción del segundo
álbum de Led Zeppelin
mientras leo un libro
sobre la gran guerra
acaba esa canción
Ramble on
y comienza
Whole Lotta Love
el momento me llena
de puro placer
en ese mismo momento
oigo en el interior
de la barra
de la cafetería
“qué son esos gemidos”
“qué extraña canción es esa”
“sería conveniente cambiar la música”
sonrío con cierto sarcasmo
y continúo deleitándome
en tres segundos, no más,
los maravillosos gemidos de Robert
se silencian
y una voz vulgar
deletrea una palabra
“des pa ci to”
me he puesto el pluma
porque llovía
y me he marchado bajo la lluvia
sin decir una palabra

27 de enero de 2020

BOLÍGRAFO


Era un bolígrafo precioso,
como una mujer preciosa.

Su cabeza era hermosamente dorada,
como una hermosa cabellera rubia.

Su cuerpo, contorneado y llamativo,
como las curvas suaves
de un cuerpo femenino.

Se abría fácilmente (no proceden las comparaciones)
y se cerraba con suavidad como
la dulce negativa de una mujer enamorada.

Todo en él era casi perfecto
como esa mujer que roza la perfección.

Pero tenía un defecto: su bola
no se deslizaba bien, era irregular
en su trazado y emborronaba más que pintaba,
como esa mujer diez que debe
mantener la boca cerrada
para no convertirse en menos uno.

A veces, las más, es preferible usar un BIC,
sencillo, sin alardes, clásico, incluso anodino,
pero con el que mantienes un grado de afinidad
tan importante que te permite escribir
una historia de diez.

17 de enero de 2020

ORGANIZACIÓN


Se levanta a las 6:00
Desayuna a las 6:15
Sale de casa a las 7:00
Empieza su trabajo a las 7:30
La hora del café es a las 10:00
Abandona el trabajo a las 14:30
Su comida es a las 15:00
La "siesta organizativa" dura hasta las 17:00
Si procede comprar estará en ello hasta las 18:00
Tal vez, quede con amigos a las 20:00
Cena, en casa o fuera, a las 21:00 o 21:30
Se acuesta a las 23:00 o 23:30

La última vez que hablamos me dijo: "Ah, que ganas de tener una casita apartada y solitaria para ORGANIZARME una vida tranquila"

12 de enero de 2020

REZAR POR ESPAÑA


Llamo a rezar por España, dices tú.

Tú, que alzaste piras humanas para confiscar bienes; aniquilaste a filósofos, intelectuales y científicos para anular argumentos contrarios; organizaste cruzadas en tu nombre que dejaron millones de muertos; creaste una inquisición para deshacerte de los herejes (sinónimo de aquellos que no creían lo mismo que tú); legitimaste a cientos de gobiernos opresivos, fascistas y dictatoriales, dejando miles de muertos y desaparecidos; abusaste (describirlo con la palabra correcta me revuelve las tripas) de niños inocentes durante siglos.

Y ahora, en un país donde la palabra es libertad, donde los más intentamos seguir adelante junto a ti y a todos los que no piensan como nosotros, tú te arrogas en defensora de almas perdidas.

No quiero recordar a Nietzche y decirte que dios ha muerto pero sí te pido un acto de introspección sincero y  reces por ti misma.

Llamo a rezar por la Iglesia, te digo yo.




* Coincidiendo con el debate de investidura de Pedro Sánchez, el vicepresidente de la conferencia episcopal, el obispo Cañizares, llama a “orar por España” ante una situación “de emergencia”.

3 de diciembre de 2012

PODRÍA

Podría decir que hay oscuridad, pero no, en todo caso diría que hay demasiada luz. Me bombardean haces de luz pesada, como si me lanzaran chorros de agua a presión que me limpian y me dañan a la vez.
Hace tiempo que no escribo. Y eso es malo. Escribir contrae y distiende. Las neuronas se activan y el cuerpo se relaja. El problema es que no se puede describir el vacío para escribir sobre él. El vacío es blanco y es negro y también incoloro. El vacío no tiene forma, ni contorno, ni límite. El vacío no tiene olor ni sabor. El vacío no debería tener nombre. Y, sin embargo, en tantos momentos deseamos hablar sobre él que las palabras se inventan de nuevo con el mismo y antiguo método: el deseo.
En este caso el deseo de hablar y escribir. Hablar, con palabras que se verbalizan y escriben. Lo importante es hablar y escribir. Hablas y escribes para ponerle anclas al pensamiento. De otro modo el pensamiento navega, huye, escapa, se desvanece, se disipa, en suma, desaparece hundido en un mar de palabras confusas.
Podría decir que hay oscuridad, pero no, en todo caso diré que hay demasiada luz. Me bombardean haces de luz pesada, como si me lanzaran chorros de agua a presión que me adhieren letras y me despegan palabras al mismo tiempo.

12 de octubre de 2010

Actriz


Máscaras - Rafael Canogar


Se escondía tras una máscara
de comedia o tragedia, según el caso.
Sus gestos sinceros
se desvíaban de las líneas cínicas de la cerámica.
Su expresión era intermedia
entre el monstruo de las galletas escépticas
y la princesa que sueña con manolos gratis.

5 de mayo de 2010

Lo poético


Decía Joyce en su "Ulises" que tal vez la comida vegetariana produjera, como ondas del cerebro, lo poético. Y lo argumentaba con un contrario: Escribió: "A uno de esos policías sudando por la camisa estofado irlandés no se le podría exprimir ni un verso". Continuaba: "No saben ni qué es poesía. Hay que estar en cierto estado de ánimo (para escribir): la famélica gaviota/sobre el agua turbia flota".

Es posible que Joyce esté equivocado, si aceptamos lo puro, etéreo o espiritual de los poetas como lo más bruto, lo menos transformado o deformado. No me cabe ninguna duda de que el estofado modifica sustancialmente un estómago y por ende, su cabeza.
Hace falta, al menos a mí, mucha capacidad de autosegregación social para pensar poéticamente.

Aun así, he de reconocer que me río un montón con este pasaje del "Ulises".


.

2 de mayo de 2010

Perfeccionista





La pared agrietada, desconchada, mohosa,
era bella.
Aquella palabra equivocada en la boca
de un amigo equivocado,
era bella.
La mesa redonda
y sus caballeros cuadrados,
eran bellos.

Sus grietas, sus palabras y su mesa,
dolían.



.

13 de abril de 2010

Soñadora



"Astral" de Magnolia Rivera


Jamás dormía. Temía
que al hacerlo, las garras
de los durmientes le arrancaran
la razón.
Soñaba
en un matrimonio sin divorcio
con la vigilia.
Soñaba
en estar despierta
a la interrogación, a la duda,
al porqué, al cuándo,
al dónde, al cómo.
Soñaba siempre
que no se dormiría nunca.


.

31 de marzo de 2010

Cobarde


Rudy Kehkla


Se dejaba la piel en esconderse.
Guardaba las horas en un cofre
de pensamientos,
y cuando la leucemia de la razón
devoraba sus deseos
se rendía a la evidencia:

Los héroes se equivocan de camino.
Los cobardes dan la vuelta.



.

7 de marzo de 2010

N

era el libro de los abrazos, era de Eduardo Galeano, era tu regalo, era tu abrazo.

no consigo dormir. tengo una mujer atravesada entre los párpados. si pudiera, le diría que se vaya, pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

te has ido sin que nadie lo deseara. te has ido y nos has dejado un nudo en la garganta.
estas son mis palabras, este es mi abrazo.




19 de diciembre de 2009

Fútbol

Sólo fútbol. No hablaré del mundo del fútbol porque eso sería otra cosa. Otra cosa que nos estropearía el momento.
El fútbol es hermoso. Uno de los deportes más completos.
Un espacio grande.
Dos entrenadores.
Veintidós jugadores.
Un balón.
Dos porterías.
Y todo ello a la búsqueda de una armonía tal que consigue mantener en vilo, durante noventa minutos, al pobre aficionado que no juega pero que se deleita viendo jugar.
Que once jugadores diferentes por su estilo, técnica, situación en el campo, o incluso, personalidad, consigan la conjunción perfecta entre cabeza, pierna, bota, pase, balón y gol, es algo que me maravilla en cada partido.
Decía Cruyff que el fútbol es el deporte más difícil, pues controlar un balón tan sólo con los pies no se da en ningún otro. Estoy de acuerdo en parte. El fútbol es llevar el balón con los pies pero también es mucho más.
Todo esta retahila de crítica aficionada tiene un fin más que evidente: el Barça de este año me ha hecho disfrutar tanto que me siento obligada a presentarle mis respetos.
Y, por supuesto, me quito el sombrero ante Pep Guardiola por mantenerse en sus trece y obligar a sus jugadores a "aburrirse" con el balón para divertir a la afición.
Nunca un futuro tan negro preocupó tan poco.
Enhorabuena a los amantes del fútbol