LA HUIDA

 

Se fue con el sol, tan lejos, tan cerca.
Desapareció en la sombra.
Resurgió débilmente en la penumbra.
Al fin, la noche ejerció de cáscara.

Nunca descubrí la causa de su huida.
Me abandonó a la suerte
y la suerte fue negra.

Pasado el tiempo
llegaron los rumores
y con ellos la certeza.
Se había ido con otra.

Lo que más envidiaba
era su nueva casa.

Sé que aquello no era amor,
era necesidad acuciante,
mas cuando la musa
huye con la inspiración
solo resta dejar abierta
la puerta de tu casa gris
y esperar a que una
vuelva acompañada de otra.

EL NEGRO

 Esto quiere ser un homenaje a

Cita en Samarra

Mi razón aún está lúcida; primer y único motivo de que no guarde esta historia en el olvidado placar de mis dedos.

La mañana, que aún no había parido con sufrimiento mortal una tarde que anunciaba su corta y esplendorosa vida, lucía un sol encaramado en la cima del mundo como dueño y señor del universo.

Me encontraba paseando por los jardines de un antiguo palacio florentino, mientras esperaba a un amigo que me llevaría a conocer los alrededores medievales de la bella ciudad.

Como el retraso del italiano era un hábito frecuente al que me tenía acostumbrada, me dediqué a calcular las medidas de los setos que conformaban el laberíntico jardín.

Todos ellos andaban por los dos metros de alto y un metro de ancho; el largo oscilaba; si formaban recodo para obturar la salida, llegaba a tres metros; si continuaban semejando un callejón, alcanzaban quince o veinte metros; los que custodiaban el paseo central rondaban los cincuenta metros.

Y así transcurrían los minutos, paseando, midiendo y esperando.

Detenida en la fuente que ponía fin a la explanada del frondoso y críptico lugar. Sentada en el borde de un aspirante a estanque y salpicando con mis manos el agua caliente y espesa, un tipo gigante -sobrepasaba la altura de los setos- vestido completamente de negro, camisa desabrochada hasta la mitad de su velludo pecho, gruesa cadena de oro adornando su cuello y zapatos de un brillante y cegador charol, se acercó a mí, me saludó con exquisita y pedante amabilidad y me preguntó de inmediato sin dejarme corresponder al saludo si era la dama oscura que estaba esperando por la muerte.

El impacto que me produjo fue tan fuerte que estuve a punto de hundirme en el agua putrefacta.

Al instante, la impresión se transformó en desconcierto. La coordinación entre el que interpelaba y lo interpelado era total. Tan extravagante el uno como lo otro.

Reaccioné respondiendo que a esas horas del día la perpendicular de los rayos solares sobre nuestras cabezas era total y solía hacer mucho daño en nuestro raciocinio y, además, aun creyendo que su estado mental gozase de salud espléndida yo no era la dama oscura ni estaba esperando a la muerte -a no ser, pensé, que mi amigo italiano, poseyera tal condición-.

El Negro, (así lo bauticé por puro instinto visual), me dijo entonces: -no esté tan segura de que no aparezca, tal vez se haya retrasado-.

Me ofendí; muchísimo; el tipo daba por hecho que yo era la dama oscura y que la muerte me visitaría. Por otro lado, me imaginé siendo una dama?, siendo oscura?: aceptable; teniendo una cita con quién? con la muerte? No expresé mis pensamientos pero sí dejé escapar una estridente risa.

-Veo que la cita no le produce temor sino hilaridad, eso está bien-, dijo.

Sintiéndome hastiada y a la vez temerosa de tan absurda conversación, hice un ademán desdeñoso al más puro estilo de dama oscura y me giré para darle la espalda.

Deseando que el Negro advirtiese mi desprecio saqué del bolso mi moleskine negra (no quiero pensar en las coincidencias) y me dispuse a escribir todo lo sucedido en los jardines.

No sé el tiempo que llevo escribiendo pero temo girarme para comprobar si el Negro continúa allí.

Ah, mi amigo, le diré que salgamos de Florencia, no quiero continuar aquí, espero que haya venido en coche.

Corriere Fiorentino: “en el día de ayer, en la estatal SS67 se produjo un accidente de circulación en el que han resultado un hombre herido y una mujer muerta, tal vez procedentes de Florencia con destino a Pontassieve.

EL CAMINO

Es el mismo camino para todos,
la diferencia está en los cruces, los desvíos.

El principio nos da seguridad.
Nuestros ojos no ven el final
mas advertimos la senda
que nuestros pies han de recorrer.

Ya en la travesía conocemos la dificultad
-piedras, espinos, fatiga, tedio-
que combatimos con la inercia.
Y es la inercia que nos impide
descubrir los cruces del camino.

Nosotros somos el rebaño.
La inercia es el perro.
Pastores, hay muchos, y no se dan a conocer.

No deberíamos combatir con la inercia
sino contra la inercia
pues un pastor sin un perro
difícilmente puede controlar un rebaño.

Y es así, con decisión, que podemos
deshacernos del perro y descubrir
otras sendas, buenas o malas, pero deseadas.

Es el mismo camino para todos,
la diferencia está en dejarnos arropar
por un libre albedrío que nos permita vencer
a rebaños, a perros y a pastores.

DEUDORA

Que se abra la puerta
y el viento apague las velas.

¿Qué les debo yo a mis años?
Son ellos los que existen
gracias a mí. Sin mí
serían el dibujo de un cincel
en una piedra triste.

Estos versos fueron escritos hace doce años. En aquel momento mi relación con la edad era complicada. No estaba conforme con el devenir de los años. Visto ahora, desde mi nueva situación en la existencia, lo encuentro un tanto absurdo. Hoy, tal vez, deseo ser la deudora de mis años y que éstos sean acreedores por tiempo indefinido.

No, no se abra la puerta
y el viento apague las velas.

PETRICOR

Leyendo unas palabras ajenas
encontré la puerta de una sensación:
Petricor: “distintivo aroma
que acompaña a la primera lluvia
tras un largo período de sequía”.

¿Necesitamos sequías?
Necesitamos sequías

Agricultura sin agri de secano
alimentada por una lluvia de razón
que nos haga distinguir,
de cuando en cuando,
el engaño de lo malo y
la banalidad de lo bueno.

Cultura empapada sin cesar de razón
nos despoja de sentimiento y
nos hunde en la frialdad.
Secar y extraer la luz dejando
libres los sentidos permite
abrir la puerta a los errores,
las mentiras, las caídas.

Es aquí, cuando pasado el tiempo
de sequía, captamos un aroma
de luz racional que nos advierte
la maldad que nos engaña,
la inutilidad de lo bueno.

CARRERA DE RELEVOS

 Me dan el testigo y yo lo recibo

el siguiente corredor me lo quita y

avanza para encontrar

un receptor que lo recoja

Este, el último, es el primero

en llegar a la meta

y acapara felicitaciones

Me entregan el testigo de la necesidad

(un ente abstracto, si doy nombres vomito)

un banco o similar suprime esa necesidad

siento alas en mi espalda y vuelo

hasta mi siguiente destino

que arranca mis alas y aterrizo

(en un desierto con oasis falaz)

el oasis se adueña del testigo

y con indiferencia calculada

llega a la meta sin mirar atrás

Yo no he sido el origen

no he llegado al final

Deportiva definición de capitalismo:

Inversor

Banco

cliente

Inversor

NO TIENE SENTIDO

 

Fuerza los límites
el diámetro es corto
la tangente infinita.
No hay geometría
para los sentimientos

Fuerza los límites
dibuja tu corazón
con un lápiz de acuarela.
No hay arte
en los sentimientos

Fuerza los límites
calcula el logaritmo
en base cariño/odio.
No hay matemática
en los sentimientos

Fuerza los límites
estudia el fundamento
de sus principios.
No hay teorías lógicas
en los sentimientos

No fuerces los límites
no busques espacio
no busques talento
no busques razón
no busques causalidad.
Los sentimientos son, están,
permanecen incalculables
son artísticamente bellos
horrorosos en su belleza
se suman o se restan
sin obtener resultados
no hay teorías acertadas
si no puedes definir su origen

Siente, siente, sólo siente
no tiene sentido entender
lo que sientes

SER Y ESTAR

 

Una isla pequeña en medio del mar
una casa pequeña en medio del bosque
una sombra agradable bajo el sol
muchas palabras sin una sola voz
una puerta abierta al atardecer
una vela encendida en la noche
un sueño solitario y apacible

Una locura fuera
Una cordura dentro

ASTURIAS

Es la hierba espléndida de un gran prado verde.

Puedes hacerla desaparecer con la siega,

puedes abandonarla al barbecho,

puedes machacarla con ruedas, pezuñas o bocas salvajes.

Pero esta hierba espléndida y rebelde

se dejará querer por el llanto del cielo,

resurgirá como nunca, grandiosa, erguida, brillante.

Y ese esplendor continuará en el tiempo,

siempre,

a pesar de o gracias a. 

EL HOMBRE Y EL NIÑO

Sus párpados huían hacia abajo por el lateral de los ojos. Cuando observabas su rostro de perfil, éstos parecían cerrados. Su ceño estaba permanentemente fruncido y las comisuras de los labios seguían la misma pendiente de los párpados, dándole a su expresión un punto de pataleta infantil.
En conjunto, su cara reflejaba una tristeza rebelde. Aquel niño estaba triste pero se oponía a este sentimiento con un fuerte carácter.
En el instante en que el hombre se fijó en él, abandonaba el colegio, solo, despacio, arrastrando una mochila por las escaleras a golpes tan lentos que parecía fuera a destrozarse en cada peldaño.

-Voy a tenerlo complicado-, pensó el hombre. Iba a ser difícil llevárselo de allí. 

-No lo conseguirán, no me obligarán, me esconderé en el desván del colegio-, pensó el niño. Y en un segundo, soltó la mochila, subió casi gateando las escaleras, derribó a una de las profesoras y entró en el colegio como alma que lleva el diablo. -No, no y no me llevará con él!!!-, decía a voz en grito mientras subía los tres pisos de escaleras que llevaban al desván.

El hombre, asombrado, tardó un momento en reaccionar. La profesora estaba perpleja, sentada en el suelo miraba hacia el niño y hacia el hombre sin decir una palabra. Saliendo de su estupor, el hombre fue hacia la profesora y la ayudó a ponerse en pie mientras le pedía disculpas, pero al instante la abandonó para perseguir al niño. Subió con rapidez las escaleras, dejando a un lado la paciencia y enfurecido llegó al tercer piso cuando el niño ya estaba entrando en el desván. Lo agarró del brazo con fuerza y tiró de él.

-Nooooo, no me llevarás, se lo diré a la profe- le dijo el niño a gritos.

-Y yo también se lo diré, así que ven conmigo por las buenas o te enterarás-, le respondió el hombre.

Mientras tanto, la profesora había espabilado y subió hacia donde estaban el hombre y el niño. Les miró con el ceño fruncido y las manos en jarras y dijo muy seria: -¿Qué está pasando aquí Guillermo, por qué no quieres irte con tu padre?

Y Guillermo, con el rostro descompuesto y lágrimas a punto brotar de sus ojos le dijo: -Si es que es muy injusto, profe, hoy tenemos sopa para comer y a mí no me gusta nada, no hay derecho a que me obliguen-. 

EL MUNDO Y YO

 

El mundo pasea mientras yo

estoy atada

a un sillón de espinas

que me duelen y

no curan

Busco liberación

y no la encuentro

Indago en un alivio

del dolor y

no aparece

El mundo canta mientras yo

estoy amordazada

por palabras

ciegas y sordas

Busco una voz

mas no la encuentro

Intento hablar

y los ojos

se inundan de pena

El mundo vive mientras yo

estoy aletargada

no alcanzo a escuchar

una alarma

para despertar, alzarme

y presentar batalla

La victoria o la derrota

no serían primordiales

ESTOS, ESOS, AQUELLOS

Estos días de sosiego intranquilo

se descomponen en horas

de obstáculos en carrera.

Esos días de una palabra
que tatúa un tatuaje en la piel
de los pulmones y obstaculiza
para siempre el camino del aire.

Aquellos días de intranquilidad
sosegada que dibuja palabras
al vuelo, sobrevuela vallas
y respira tan fuerte que alza
las piedras de la desesperación.

Aquellos.

PROBLEMA

 

Le encantaba charlar. Tenía esa capacidad admirable para hilar los más variados temas en una misma conversación. Para mí suponía un gran esfuerzo seguirlo en aquella carrera de palabras, ocurrencias, sentencias, críticas, argumentos.

Organizábamos cada día una especie de torneo: el caballo era la voz, la palabra, la lanza.

¡Que combates tan perfectos!

Tan solo había un problema. La lucha lo agotaba tanto que se apoyaba en un escudero de cristal que le daba a beber una pócima dorada.

Al caer la noche el caballero mutaba en borracho, un patético borracho.

HAIKUS GIJÓN

 

luces y noche

hombre pasea solo

luna brillante

palo de mástil

muchos palos de mástil

dársena llena

montes cubiertos

la nieve en el paseo

la playa blanca

techos al aire

cañones vigilando

colina antigua

un prado verde

árboles eléctricos

y ellos pasean

PAYASO

 

Apareciste como un payaso
pintado de pecas y barbilla descarada
vaqueros de adolescente
y una flor mentirosa prendida en tu boca

En las gradas de un circo de verano
te vi por primera y última vez

Contabas chistes y jugamos a las prendas
Contabas chistes y saboreamos chocolate
Contabas chistes y te sonreí con timidez
Contabas chistes y escuchamos a los beattles

La función de verano terminó
El payaso hizo una gran reverencia
y se despidió.

Desde entonces
los circos me parecen tristes

y los veranos una cábala

del tiempo que pudo haber sido

NO ES MI HIJO

 

Una vez leí unos cuantos poemas propios
con sus propios defectos y carencias,
ante un público variopinto.

Es seguro que decepcioné a unos,
dejé indiferente a otros y
enojé a una cantidad respetable.

La decepción fue aceptable cuanto
siempre se espera más de lo que se recibe.
La indiferencia fue soportable pues
tu valor para los demás es relativo.
El enojo fue inadmisible por ser la reacción
a un intento de desnudar mis poemas.

Cierto sector del mundo poético
rechaza el deletreo del sentimiento escrito.
El poema tiene tantas vidas como lectores
entran en su alma, dicen.
El poeta desaparece y muere en el momento
en que sus versos son leídos por extraños, cuentan.

Permítanme decir o contar que
el poema no es mi hijo, desarrollado y desligado.
El poema soy yo. Es mi mente y mi mano.
Es mi corazón y mi piel.
Y yo no me vendo ni me prostituyo.
Sólo comparto mis ideas, con firma,
inamovibles y arraigadas a mi misma.

Permítanme la osadía, el descaro,
el atrevimiento, la desfachatez,
de creer que mi verso
podrá ser leído en blanco,
rojo, amarillo o multicolor
mas sólo podrá ser visto
en un color: mi color.

EL DESAYUNO (OTRO MÁS)

 

En recuerdo de Jacques Prévert y su “Desayuno”

Echó el café

en la taza
Echó leche
en la taza de café
Leyó las noticias
sopló el café con leche
caliente para su labios
Abrió el correo
Envió e-mails
No encendió
un cigarrillo
Habló
con farmacéuticas
y engrosó
sus cuentas paradisíacas
Compró armas
de última generación
sin mirarnos
sin hablarnos
Se levantó
A través del móvil
organizó
una sencilla guerra
y se fue a la cita
con un amigo banquero
sin mirarnos
sin hablarnos
Y yo recordé a Prévert
pero no desayuné
tomé mi rostro
entre las manos
y lloré

ACÉRCATE

Acércate más.
Estás aquí pero te quiero más cerca.
Se va la luz y las paredes caen.
No encuentro lugar en el bosque
y las hojas no hacen cama.
Por favor, acércate,
las paredes se caen y
los muros se levantan.
No soporto el apoyo
mas sin ti no sigo.
El café no tiene color
y el ocaso es azul
de un frío azul.
Acércate te lo ruego.
Estás aquí pero
te quiero
más cerca
conmigo
al lado
en mí.

TIEMPO

 

Escuché al tiempo
darme un consejo.

Oí a los años
cantarme una nana.

El consejo me despertó
La nana me adormeció

OLVIDAR

Subía despacio
lento, suave, silencioso,
entre brezos,
mimosas, helechos, espinos.

El llano estaba
cada vez más lejos,
la cima
invisible, intocable, inalcanzable.

Mejor buscar
un hueco, cueva, grieta
para olvidarme
y que me olviden
y que olvide

DESEO INALCANZABLE

¡Volar!
Si pensáis en que deseo alas y pertenecer a esa especie que no pare a sus crías, os digo que no, que no es eso. Lo que yo deseo es navegar por el cielo.
Aeroplano, reactor, avioneta o planeador; no importa el aparato; aunque es cierto que siento una fuerte atracción por los globos aerostáticos.
Lo que deseo es sentir la sensación de ocupar un lugar tan alto como el cielo. Quiero estar por encima de. Y cuando mirada sea sinónimo de vértigo, en ese preciso instante, gozar, gozar hasta lo inefable, gozar orgásmicamente. Sentir el mundo en mí y no yo en el mundo. Ser un trocito de nube; pasar al lado de un condor, mirar hacia él y levantar el mentón a modo de saludo indiferente -¡qué hay, cómo te va tío!-; criticar a la luna con el sol y viceversa; humillar las gotas de lluvia observando desde mi pedestal; contemplar todo con ojos de gigante.
¡Volar! y al fin perder por completo la memoria, olvidar que tan solo soy una puta hormiga de un puto universo.

"LA CASA" ES UN PRETEXTO

Hubo una vez un hombre que nació en una miserable casucha de adobe. Su primera y única ambición conocida fue conseguir una casa aceptable para vivir. Lo consiguió a base de mucho esfuerzo. Una vez la tuvo, la ambición creció y deseó otra casa mejor. Hizo daño a muchos hombres para conseguir su objetivo, pero un buen día se encontró viviendo en un palacete. Poco tiempo transcurrió cuando observó que de nuevo su ambición había oscurecido la felicidad recién conseguida. Vendió una sonrisa, un ocaso en la playa y dos amigos, para comprar un castillo. Durante un instante que duró un instante, un inefable gozo le besó en los labios. La riqueza tan lenta en su llegada se fue de repente en el primer tren de la mañana. Un amigo, o un enemigo (dicen algunos), le recomendó vender su castillo para solventar la crisis. Pero él no podría vivir en otro lugar que no le aportase esa felicidad ansiada. Su amigo/enemigo? le aguijoneó con ironía: tranquilo, has pasado mucho tiempo ambicionando, y tienes suerte, mucha suerte, la vida te permite seguir haciendo lo mismo de siempre.

ALGO MÁS

Me has regalado momentos extraordinarios y maravillosos, mejor momentos que recuerdo extraordinarios y maravillosos:

• cajetilla encendedor chupito de bourbon cenicero libro y diccionario sobre la mesa y yo sobre la silla de 22:00 a 24:00 no podía pedir más
• tendedero que llamé terraza geranios agua luz a veces ropa secando al sol
• subir escaleras para recordar hijos bajarlas cargada de nostalgia
• buscar sitios rincones estantes para libros no encontrarlos
• sofá manta cojín más que sofá manta cojín mi relax vespertino
• maquillarte era una odisea de las buenas pero quedabas tan guapa
• en lágrimas eras mi apoyo en risas mi compañía

Eras algo más que amiga, pareja, compañera, algo más que mi casa.

Con todo, te abandoné un día, motivos aparte, te dejé sola, vacía, triste, sin alma.

Ahora, cuando nos vemos, compartimos soledad, vacío, tristeza, alma.

EL HIJO DEL POBRE, HOJA QUE SE LLEVA EL VIENTO *

Hay pobres que pasan hambre,
pobres que huyen de la guerra
y otros que mueren en ella.
Hay pobres hijos de pobres
y hay pobres obsequiados por la pobreza.
Hay padres pobres con hijos
y hay hijos pobres con padres.
También existen padres con amigos pobres
y amigos de padres pobres.

La pobreza es un pecado social
no del que la padece sino del que la permite.

Imaginemos un mundo totalmente empobrecido
en el que todos sus habitantes fueran pobres:
no habría guerras (se necesita mucho dinero para organizarlas),
no habría multinacionales, lobbys, bancos ni ricos
y no habría refugiados ni migrantes porque todos
estarían en situaciones semejantes,
tan solo tendríamos una sociedad desesperada
en busca de una solución a su pobreza.

Y en esa desesperación aparecería
la auténtica sociedad igualitaria, solidaria y socialista,
porque la historia nos ha demostrado que el verbo compartir
solo lo practican los pobres.
Nunca hemos visto a los dueños de las riquezas mundiales
socializar ni una sola de sus propiedades o beneficios.
Sin embargo, en época de hambrunas, pestes, crisis económicas
y demás desdichas afrontadas por los pobres
siempre ha brillado la ayuda fraternal entre ellos.

A veces, y no pocas, desearía que esa imagen de un mundo pobre
se hiciera realidad; que la naturaleza nos diese lo necesario y
nos arrebatase a toda la escoria de gente con máscaras
de liberalismo que ocultan un ansia desmedida del dorado capitalismo.

* Aurora P. recuerda la frase de haberla leído de pequeña, pero no recuerda el título del libro ni el autor. Hemos intentado buscarlo pero aún no lo hemos conseguido.

LA VIDA NO SE DERRAMA

La vida no se derrama, no.
La vida se embotella
en botellas transparentes
o botellas de etiqueta.

A veces, oigo palabras
de amor a la vida
encerrada en paquetes
con lazos verdes.

En ocasiones, escucho corazones
palpitando oscuridad
encerrados en paquetes
con lazos negros.

La vida es peregrina
siempre por tierra extraña,
jamás nos visita por cortesía,
como mucho puede enviarnos
un sms con un código
para acceder a su web de ayuda,
incluyendo información
para decidir si entras o no.

La vida no se derrama, no.
Te la tragas por narices
y si, a veces, te sienta bien
cantarás canciones de amor,
y, las más, sujetarás tu corazón
con el lazo que encuentres a mano
que, en cualquier caso, no
será de color claro.

EXISTENCIA vs PROSTITUCIÓN

Alguien me dijo una vez (un hombre inteligente, culto, estudioso y buen poeta) que un poema no lo era hasta que no se echaba a la calle y todos abusaban de él.
Tal vez no usó estos términos pero creo que quería decir lo mismo.
Entonces, yo me pregunto ¿un poema no existe hasta que una persona distinta a quien lo ha escrito lo lea?, o lo que es peor ¿un poema no existe hasta que no se prostituya?
Nada más lejos, en mi opinión. Un poema es parte intrínseca del poeta. Negar su existencia por no haber sido leído es negar la existencia de su autor por no haberlo conocido.
Un poema tiene vida propia insuflada por su creador. Su significado es parte del pensamiento del poeta y nadie que lo lea, ya sea crítico o lector, se podrá arrogar el derecho de interpretarlo.
El usuario (llamemos así al lector) podrá extraer sensaciones, razones, sentimientos, musicalidad, pero nunca, nunca, dará existencia al poema, porque éste ya existía en la mente del poeta.

Dicho todo lo anterior, me formulo una segunda pregunta: ¿por qué publico en este blog mis poemas?
Respuesta: No hay respuesta, no sea que eche abajo todos los argumentos expuestos 😉

LA HISTORIA NO SE BORRA

"Almeida defiende eliminar los versos de Miguel Hernández del memorial de la Almudena como una reivindicación del espíritu de la transición”

Bien, destruyamos los campos de Auschwitz, no sea que nos de por declarar la guerra a Alemania; borremos de los libros de historia a los cátaros albigenses o destruyamos el castillo de Montsegur, no sea que en Albi les de por atacar el Vaticano o peor, que éste vuelva a crear la Inquisición; pintemos de negro todos los murales de Belfast y quitemos la placa del Garden Remembrance en recuerdo de los voluntarios del IRA y los civiles de Falls Road muertos, no sea que los irlandeses se alcen de nuevo; por otro lado, tal vez hayan hecho bien al eliminar las placas no sea que un día apareciesen pintarrajeadas y rayadas como ha sucedido en Concepción (Chile) con el monumento a los desaparecidos en la dictadura de Pinochet. 

La historia no se borra, la historia se escribe, se lee y se aprende. En nosotros está usarla bien o mal. Hagámoslo bien, por favor

OZ

En un año aspirante a palíndromo,

cuando atrás dejaban mis días el milenio

comencé a practicar el arte de la pesca.

Ese que utiliza un carrete de razón,

un sedal de sentimientos

y un corazón como anzuelo.

Entró en mi vida la poesía.

Durante un tiempo maltraté hojas de papel,

torturé pantallas en blanco

y, apasionadamente confundida,

llegué a violar sin piedad a

variadas y hermosas molesquines.

Creedme, pesqué mucho.

He pescado mucho.

Que la faena haya sido provechosa

es deseo y no hecho.

Aun con esta negación del hecho

y exaltación del deseo,

aun cuando todavía no he encontrado mi Itaca,

aun cuando mis pleamares acabaron

siempre en bajamares

y aun cuando he dibujado el mundo para soportarlo,

mientras escribo,

llevo zapatos rojos y

piso sobre baldosas amarillas.

EL DESAYUNO

Ha puesto el café

en la taza

Ha puesto la leche

en la taza de café

…

"El desayuno" de Jacques Prevert

Entro en la cafetería

pido el manchadito

organizo la mesa

para distribuir mis cosas

y las de la mesa

llega el manchadito

echo azúcar en el manchadito

revuelvo con la cucharilla el azúcar

me dispongo a comer los churros

escucho con deleite

una canción del segundo

álbum de Led Zeppelin

mientras leo un libro

sobre la gran guerra

acaba esa canción

Ramble on

y comienza

Whole Lotta Love

el momento me llena

de puro placer

en ese mismo momento

oigo en el interior

de la barra

de la cafetería

“qué son esos gemidos”

“qué extraña canción es esa”

“sería conveniente cambiar la música”

sonrío con cierto sarcasmo

y continúo deleitándome

en tres segundos, no más,

los maravillosos gemidos de Robert

se silencian

y una voz vulgar

deletrea una palabra

“des pa ci to”

me he puesto el pluma

porque llovía

y me he marchado bajo la lluvia

sin decir una palabra

BOLÍGRAFO

Era un bolígrafo precioso,

como una mujer preciosa.

Su cabeza era hermosamente dorada,

como una hermosa cabellera rubia.

Su cuerpo, contorneado y llamativo,

como las curvas suaves

de un cuerpo femenino.

Se abría fácilmente (no proceden las comparaciones)

y se cerraba con suavidad como

la dulce negativa de una mujer enamorada.

Todo en él era casi perfecto

como esa mujer que roza la perfección.

Pero tenía un defecto: su bola

no se deslizaba bien, era irregular

en su trazado y emborronaba más que pintaba,

como esa mujer diez que debe

mantener la boca cerrada

para no convertirse en menos uno.

A veces, las más, es preferible usar un BIC,

sencillo, sin alardes, clásico, incluso anodino,

pero con el que mantienes un grado de afinidad

tan importante que te permite escribir

una historia de diez.