"LA CASA" ES UN PRETEXTO

Hubo una vez un hombre que nació en una miserable casucha de adobe. Su primera y única ambición conocida fue conseguir una casa aceptable para vivir. Lo consiguió a base de mucho esfuerzo. Una vez la tuvo, la ambición creció y deseó otra casa mejor. Hizo daño a muchos hombres para conseguir su objetivo, pero un buen día se encontró viviendo en un palacete. Poco tiempo transcurrió cuando observó que de nuevo su ambición había oscurecido la felicidad recién conseguida. Vendió una sonrisa, un ocaso en la playa y dos amigos, para comprar un castillo. Durante un instante que duró un instante, un inefable gozo le besó en los labios. La riqueza tan lenta en su llegada se fue de repente en el primer tren de la mañana. Un amigo, o un enemigo (dicen algunos), le recomendó vender su castillo para solventar la crisis. Pero él no podría vivir en otro lugar que no le aportase esa felicidad ansiada. Su amigo/enemigo? le aguijoneó con ironía: tranquilo, has pasado mucho tiempo ambicionando, y tienes suerte, mucha suerte, la vida te permite seguir haciendo lo mismo de siempre.

ALGO MÁS

Me has regalado momentos extraordinarios y maravillosos, mejor momentos que recuerdo extraordinarios y maravillosos:

• cajetilla encendedor chupito de bourbon cenicero libro y diccionario sobre la mesa y yo sobre la silla de 22:00 a 24:00 no podía pedir más
• tendedero que llamé terraza geranios agua luz a veces ropa secando al sol
• subir escaleras para recordar hijos bajarlas cargada de nostalgia
• buscar sitios rincones estantes para libros no encontrarlos
• sofá manta cojín más que sofá manta cojín mi relax vespertino
• maquillarte era una odisea de las buenas pero quedabas tan guapa
• en lágrimas eras mi apoyo en risas mi compañía

Eras algo más que amiga, pareja, compañera, algo más que mi casa.

Con todo, te abandoné un día, motivos aparte, te dejé sola, vacía, triste, sin alma.

Ahora, cuando nos vemos, compartimos soledad, vacío, tristeza, alma.

EL HIJO DEL POBRE, HOJA QUE SE LLEVA EL VIENTO *

Hay pobres que pasan hambre,
pobres que huyen de la guerra
y otros que mueren en ella.
Hay pobres hijos de pobres
y hay pobres obsequiados por la pobreza.
Hay padres pobres con hijos
y hay hijos pobres con padres.
También existen padres con amigos pobres
y amigos de padres pobres.

La pobreza es un pecado social
no del que la padece sino del que la permite.

Imaginemos un mundo totalmente empobrecido
en el que todos sus habitantes fueran pobres:
no habría guerras (se necesita mucho dinero para organizarlas),
no habría multinacionales, lobbys, bancos ni ricos
y no habría refugiados ni migrantes porque todos
estarían en situaciones semejantes,
tan solo tendríamos una sociedad desesperada
en busca de una solución a su pobreza.

Y en esa desesperación aparecería
la auténtica sociedad igualitaria, solidaria y socialista,
porque la historia nos ha demostrado que el verbo compartir
solo lo practican los pobres.
Nunca hemos visto a los dueños de las riquezas mundiales
socializar ni una sola de sus propiedades o beneficios.
Sin embargo, en época de hambrunas, pestes, crisis económicas
y demás desdichas afrontadas por los pobres
siempre ha brillado la ayuda fraternal entre ellos.

A veces, y no pocas, desearía que esa imagen de un mundo pobre
se hiciera realidad; que la naturaleza nos diese lo necesario y
nos arrebatase a toda la escoria de gente con máscaras
de liberalismo que ocultan un ansia desmedida del dorado capitalismo.

* Aurora P. recuerda la frase de haberla leído de pequeña, pero no recuerda el título del libro ni el autor. Hemos intentado buscarlo pero aún no lo hemos conseguido.

LA VIDA NO SE DERRAMA

La vida no se derrama, no.
La vida se embotella
en botellas transparentes
o botellas de etiqueta.

A veces, oigo palabras
de amor a la vida
encerrada en paquetes
con lazos verdes.

En ocasiones, escucho corazones
palpitando oscuridad
encerrados en paquetes
con lazos negros.

La vida es peregrina
siempre por tierra extraña,
jamás nos visita por cortesía,
como mucho puede enviarnos
un sms con un código
para acceder a su web de ayuda,
incluyendo información
para decidir si entras o no.

La vida no se derrama, no.
Te la tragas por narices
y si, a veces, te sienta bien
cantarás canciones de amor,
y, las más, sujetarás tu corazón
con el lazo que encuentres a mano
que, en cualquier caso, no
será de color claro.

EXISTENCIA vs PROSTITUCIÓN

Alguien me dijo una vez (un hombre inteligente, culto, estudioso y buen poeta) que un poema no lo era hasta que no se echaba a la calle y todos abusaban de él.
Tal vez no usó estos términos pero creo que quería decir lo mismo.
Entonces, yo me pregunto ¿un poema no existe hasta que una persona distinta a quien lo ha escrito lo lea?, o lo que es peor ¿un poema no existe hasta que no se prostituya?
Nada más lejos, en mi opinión. Un poema es parte intrínseca del poeta. Negar su existencia por no haber sido leído es negar la existencia de su autor por no haberlo conocido.
Un poema tiene vida propia insuflada por su creador. Su significado es parte del pensamiento del poeta y nadie que lo lea, ya sea crítico o lector, se podrá arrogar el derecho de interpretarlo.
El usuario (llamemos así al lector) podrá extraer sensaciones, razones, sentimientos, musicalidad, pero nunca, nunca, dará existencia al poema, porque éste ya existía en la mente del poeta.

Dicho todo lo anterior, me formulo una segunda pregunta: ¿por qué publico en este blog mis poemas?
Respuesta: No hay respuesta, no sea que eche abajo todos los argumentos expuestos 😉

LA HISTORIA NO SE BORRA

"Almeida defiende eliminar los versos de Miguel Hernández del memorial de la Almudena como una reivindicación del espíritu de la transición”

Bien, destruyamos los campos de Auschwitz, no sea que nos de por declarar la guerra a Alemania; borremos de los libros de historia a los cátaros albigenses o destruyamos el castillo de Montsegur, no sea que en Albi les de por atacar el Vaticano o peor, que éste vuelva a crear la Inquisición; pintemos de negro todos los murales de Belfast y quitemos la placa del Garden Remembrance en recuerdo de los voluntarios del IRA y los civiles de Falls Road muertos, no sea que los irlandeses se alcen de nuevo; por otro lado, tal vez hayan hecho bien al eliminar las placas no sea que un día apareciesen pintarrajeadas y rayadas como ha sucedido en Concepción (Chile) con el monumento a los desaparecidos en la dictadura de Pinochet. 

La historia no se borra, la historia se escribe, se lee y se aprende. En nosotros está usarla bien o mal. Hagámoslo bien, por favor

OZ

En un año aspirante a palíndromo,

cuando atrás dejaban mis días el milenio

comencé a practicar el arte de la pesca.

Ese que utiliza un carrete de razón,

un sedal de sentimientos

y un corazón como anzuelo.

Entró en mi vida la poesía.

Durante un tiempo maltraté hojas de papel,

torturé pantallas en blanco

y, apasionadamente confundida,

llegué a violar sin piedad a

variadas y hermosas molesquines.

Creedme, pesqué mucho.

He pescado mucho.

Que la faena haya sido provechosa

es deseo y no hecho.

Aun con esta negación del hecho

y exaltación del deseo,

aun cuando todavía no he encontrado mi Itaca,

aun cuando mis pleamares acabaron

siempre en bajamares

y aun cuando he dibujado el mundo para soportarlo,

mientras escribo,

llevo zapatos rojos y

piso sobre baldosas amarillas.

EL DESAYUNO

Ha puesto el café

en la taza

Ha puesto la leche

en la taza de café

…

"El desayuno" de Jacques Prevert

Entro en la cafetería

pido el manchadito

organizo la mesa

para distribuir mis cosas

y las de la mesa

llega el manchadito

echo azúcar en el manchadito

revuelvo con la cucharilla el azúcar

me dispongo a comer los churros

escucho con deleite

una canción del segundo

álbum de Led Zeppelin

mientras leo un libro

sobre la gran guerra

acaba esa canción

Ramble on

y comienza

Whole Lotta Love

el momento me llena

de puro placer

en ese mismo momento

oigo en el interior

de la barra

de la cafetería

“qué son esos gemidos”

“qué extraña canción es esa”

“sería conveniente cambiar la música”

sonrío con cierto sarcasmo

y continúo deleitándome

en tres segundos, no más,

los maravillosos gemidos de Robert

se silencian

y una voz vulgar

deletrea una palabra

“des pa ci to”

me he puesto el pluma

porque llovía

y me he marchado bajo la lluvia

sin decir una palabra

BOLÍGRAFO

Era un bolígrafo precioso,

como una mujer preciosa.

Su cabeza era hermosamente dorada,

como una hermosa cabellera rubia.

Su cuerpo, contorneado y llamativo,

como las curvas suaves

de un cuerpo femenino.

Se abría fácilmente (no proceden las comparaciones)

y se cerraba con suavidad como

la dulce negativa de una mujer enamorada.

Todo en él era casi perfecto

como esa mujer que roza la perfección.

Pero tenía un defecto: su bola

no se deslizaba bien, era irregular

en su trazado y emborronaba más que pintaba,

como esa mujer diez que debe

mantener la boca cerrada

para no convertirse en menos uno.

A veces, las más, es preferible usar un BIC,

sencillo, sin alardes, clásico, incluso anodino,

pero con el que mantienes un grado de afinidad

tan importante que te permite escribir

una historia de diez.

ORGANIZACIÓN

Se levanta a las 6:00

Desayuna a las 6:15

Sale de casa a las 7:00

Empieza su trabajo a las 7:30

La hora del café es a las 10:00

Abandona el trabajo a las 14:30

Su comida es a las 15:00

La "siesta organizativa" dura hasta las 17:00

Si procede comprar estará en ello hasta las 18:00

Tal vez, quede con amigos a las 20:00

Cena, en casa o fuera, a las 21:00 o 21:30

Se acuesta a las 23:00 o 23:30

La última vez que hablamos me dijo: "Ah, que ganas de tener una casita apartada y solitaria para ORGANIZARME una vida tranquila"

REZAR POR ESPAÑA

Llamo a rezar por España, dices tú.

Tú, que alzaste piras humanas para confiscar bienes; aniquilaste a filósofos, intelectuales y científicos para anular argumentos contrarios; organizaste cruzadas en tu nombre que dejaron millones de muertos; creaste una inquisición para deshacerte de los herejes (sinónimo de aquellos que no creían lo mismo que tú); legitimaste a cientos de gobiernos opresivos, fascistas y dictatoriales, dejando miles de muertos y desaparecidos; abusaste (describirlo con la palabra correcta me revuelve las tripas) de niños inocentes durante siglos.

Y ahora, en un país donde la palabra es libertad, donde los más intentamos seguir adelante junto a ti y a todos los que no piensan como nosotros, tú te arrogas en defensora de almas perdidas.

No quiero recordar a Nietzche y decirte que dios ha muerto pero sí te pido un acto de introspección sincero y  reces por ti misma.

Llamo a rezar por la Iglesia, te digo yo.

* Coincidiendo con el debate de investidura de Pedro Sánchez, el vicepresidente de la conferencia episcopal, el obispo Cañizares, llama a “orar por España” ante una situación “de emergencia”.

PODRÍA

Podría decir que hay oscuridad, pero no, en todo caso diría que hay demasiada luz. Me bombardean haces de luz pesada, como si me lanzaran chorros de agua a presión que me limpian y me dañan a la vez.
Hace tiempo que no escribo. Y eso es malo. Escribir contrae y distiende. Las neuronas se activan y el cuerpo se relaja. El problema es que no se puede describir el vacío para escribir sobre él. El vacío es blanco y es negro y también incoloro. El vacío no tiene forma, ni contorno, ni límite. El vacío no tiene olor ni sabor. El vacío no debería tener nombre. Y, sin embargo, en tantos momentos deseamos hablar sobre él que las palabras se inventan de nuevo con el mismo y antiguo método: el deseo.
En este caso el deseo de hablar y escribir. Hablar, con palabras que se verbalizan y escriben. Lo importante es hablar y escribir. Hablas y escribes para ponerle anclas al pensamiento. De otro modo el pensamiento navega, huye, escapa, se desvanece, se disipa, en suma, desaparece hundido en un mar de palabras confusas.
Podría decir que hay oscuridad, pero no, en todo caso diré que hay demasiada luz. Me bombardean haces de luz pesada, como si me lanzaran chorros de agua a presión que me adhieren letras y me despegan palabras al mismo tiempo.

Actriz

Máscaras - Rafael Canogar


Se escondía tras una máscara
de comedia o tragedia, según el caso.
Sus gestos sinceros
se desvíaban de las líneas cínicas de la cerámica.
Su expresión era intermedia
entre el monstruo de las galletas escépticas
y la princesa que sueña con manolos gratis.

Lo poético

Decía Joyce en su "Ulises" que tal vez la comida vegetariana produjera, como ondas del cerebro, lo poético. Y lo argumentaba con un contrario: Escribió: "A uno de esos policías sudando por la camisa estofado irlandés no se le podría exprimir ni un verso". Continuaba: "No saben ni qué es poesía. Hay que estar en cierto estado de ánimo (para escribir): la famélica gaviota/sobre el agua turbia flota".

Es posible que Joyce esté equivocado, si aceptamos lo puro, etéreo o espiritual de los poetas como lo más bruto, lo menos transformado o deformado. No me cabe ninguna duda de que el estofado modifica sustancialmente un estómago y por ende, su cabeza.
Hace falta, al menos a mí, mucha capacidad de autosegregación social para pensar poéticamente.

Aun así, he de reconocer que me río un montón con este pasaje del "Ulises".


.

Perfeccionista

La pared agrietada, desconchada, mohosa,
era bella.
Aquella palabra equivocada en la boca
de un amigo equivocado,
era bella.
La mesa redonda
y sus caballeros cuadrados,
eran bellos.

Sus grietas, sus palabras y su mesa,
dolían.



.

Soñadora

"Astral" de Magnolia Rivera


Jamás dormía. Temía
que al hacerlo, las garras
de los durmientes le arrancaran
la razón.
Soñaba
en un matrimonio sin divorcio
con la vigilia.
Soñaba
en estar despierta
a la interrogación, a la duda,
al porqué, al cuándo,
al dónde, al cómo.
Soñaba siempre
que no se dormiría nunca.


.

Cobarde

Rudy Kehkla


Se dejaba la piel en esconderse.
Guardaba las horas en un cofre
de pensamientos,
y cuando la leucemia de la razón
devoraba sus deseos
se rendía a la evidencia:

Los héroes se equivocan de camino.
Los cobardes dan la vuelta.



.

N

era el libro de los abrazos, era de Eduardo Galeano, era tu regalo, era tu abrazo.

no consigo dormir. tengo una mujer atravesada entre los párpados. si pudiera, le diría que se vaya, pero tengo una mujer atravesada en la garganta.

te has ido sin que nadie lo deseara. te has ido y nos has dejado un nudo en la garganta.
estas son mis palabras, este es mi abrazo.

Fútbol

Sólo fútbol. No hablaré del mundo del fútbol porque eso sería otra cosa. Otra cosa que nos estropearía el momento.
El fútbol es hermoso. Uno de los deportes más completos.
Un espacio grande.
Dos entrenadores.
Veintidós jugadores.
Un balón.
Dos porterías.
Y todo ello a la búsqueda de una armonía tal que consigue mantener en vilo, durante noventa minutos, al pobre aficionado que no juega pero que se deleita viendo jugar.
Que once jugadores diferentes por su estilo, técnica, situación en el campo, o incluso, personalidad, consigan la conjunción perfecta entre cabeza, pierna, bota, pase, balón y gol, es algo que me maravilla en cada partido.
Decía Cruyff que el fútbol es el deporte más difícil, pues controlar un balón tan sólo con los pies no se da en ningún otro. Estoy de acuerdo en parte. El fútbol es llevar el balón con los pies pero también es mucho más.
Todo esta retahila de crítica aficionada tiene un fin más que evidente: el Barça de este año me ha hecho disfrutar tanto que me siento obligada a presentarle mis respetos.
Y, por supuesto, me quito el sombrero ante Pep Guardiola por mantenerse en sus trece y obligar a sus jugadores a "aburrirse" con el balón para divertir a la afición.
Nunca un futuro tan negro preocupó tan poco.
Enhorabuena a los amantes del fútbol

Sincera

Composición de Alvaro Fernández


Mitifica el pasado
para desmitificar el presente.
Y no le vale.
El futuro le obsequia con el sueño
de una mistificación monstruosa
engulléndolo todo.
Le sirve.
Y le duele.

Todo se rompe

Hay una taza rota en el fregadero. Era una taza coquetona. Con dibujos geométricos en amarillo y morado. Una taza con la que desayuné durante muchos años un café con leche delicioso. Está rota en añicos. No sé qué hacer con los trozos. Recomponerlos es imposible. Tirarlos a la basura penoso. Y sigue ahí, deshecha, desarmada, incompleta porque algún trocito con el golpe se ha convertido en polvo. Tengo miedo de abrir el grifo y que las partes se separen aún más. Tal cual la veo ahora, todavía me recuerda a la taza que fue. Me sentiría aliviada si dejase correr el agua pero no quiero dejar de mirarla. Rota y todo sigue siendo mi taza.
A menudo pienso que mis cosas siempre estarán conmigo. Sin embargo, las cosas se rompen, se acaban. Y si, en el mejor de los casos, algo te acompaña durante toda la vida, será tu vida la que se quiebre y serás tú el que abandone sus cosas. Nada nos ata a nada. Todo es prescindible.
La taza está rota porque estaba en mi mano y el teléfono sonó y alguien me dijo que ella también se había roto y yo no supe sostenerla. La taza está rota. Y yo quiero seguir mirando sus trozos.

Escéptica

Fue una tarde.

- ¿Eres feliz?
- Sí
- Amas la vida
- No
- ¡El sol sale todos los días!
- Sí, pero también se muere

Todos los días

Muñoz Rojas

Cuántas veces ahora
me viene a la memoria,
el instante perdido para siempre.
Fue súplica tu palabra en el quicio?
¡Qué ceguera o sordera o muerte,
dejó en el aire la súplica,
para siempre!

José Antonio Muñoz Rojas : Objetos Perdidos 1997

Ayer, en Antequera, ha dejado de perder objetos.

Natural

Era fresca como el pescado

en las letras del cristal:
bonito 6 €

Era sencilla como la palabra
solitaria que luce
en una camiseta de propaganda

Era natural como las gotas de agua
que van hacia arriba
siguiendo al chorro de la fuente
que viene hacia abajo

Desaplicada

No había instrucciones para subir
No había instrucciones para bajar
Estuvo arriba
Cayó luego
Ahora, abajo,
busca las instrucciones

Tierna

Pensar en la piedra le hacía daño.
Verla, le inspiraba temor.
Tocarla, enternecía su espíritu.

Abierta

Nunca dio pero
nunca cerró la mano,
la dejaba entreabierta.

Flight of the Conchords

Serie muy, muy, pero que muy recomendable.
En un principio iba a deciros que hacía tiempo que no veía algo tan original pero recitifico, creo que nunca vi algo tan desternillantemente bueno.

Saludos.

LA PRIMERA

Esto que véis aquí arriba, es la primera venta y el primer cambio de "la buena letra".
¿Suscito cierta envidia?
En la maleta de los buenos momentos, llevaré siempre conmigo el haber sido la primera clienta real de Rafa.
Creo que el libro le hace honor y además, me dio el cambio con monedas recién salidas de la Fábrica Nacional de Moneda y Timbre.
Pues eso, que ya está todo en marcha: librería, libros, librero y clientes.
De nuevo, mucha suerte Rafa.

MARIO BENEDETTI

Hay personas que son lúcidas.
Y hay personas que te ayudan a ser lúcido.
Sé muy poco o casi nada de la vida personal de este hombre, sin embargo, él me ha ayudado a saber mejor de mi misma.
Gracias.